Paja mental
Mujer arrabal, La Yoli
Era esa puta que todas tenemos adentro y no nos animamos a sacar. Se la veía venir y las mujeres la criticaban de envidia. También lo hacían Norma y Estela, dos amigas de La Yoli. Se llamaba Leticia pero desde chica en el barrio se la conoció por La Yoli, el nombre de un prostíbulo que quedaba al final de la avenida principal, y que cerró con la crisis del 2000. Era conocido porque casi todos los hombres de Santa Catalina habían debutado ahí o al menos tocado las primeras curvas femeninas.
La Yoli tenía vida propia ajena a la rutina que la marginaba. Por puta no era la prostituta del pueblo, pero tampoco se guardaba las ganas. Podía pasar entre amigos e inclusive entre hermanos. Las que se atribuían la licencia de señora de fulano, argumentaban sobre la vergüenza que caía sobre la tumba de su padre. -Pobre hombre, se rompió el lomo laburando para su familia y mira como le paga la hija. Se debe estar revolcando en su propia tumba. La madre todavía sigue viva, está en un geriátrico desde que La Yoli desapareció.
La Yoli tuvo sus historias y la cuarta le dejó una hija, Blanquita que ahora tiene 10 años y vive con el padre. La Yoli estudió enfermería y cuando terminó entró a trabajar en el Hospital Brown. Estuvo dos o tres años pero tuvo un revuelco con alguien de la administración, y cuando la esposa de ese se enteró (era la hija de alguien importante, se vé); le dieron el raje.
Estuvo vendiendo cremas y perfumes Ponds por su cuenta, pero no le fue bien. Igual siempre mantuvo esa postura que la caracterizaba. Cuando la conocí la sentí como una de esas mujeres que nacieron en una cloaca y de todas maneras se quiere llevar el mundo por delante.
Fue en octubre.
La Yoli tenía vida propia ajena a la rutina que la marginaba. Por puta no era la prostituta del pueblo, pero tampoco se guardaba las ganas. Podía pasar entre amigos e inclusive entre hermanos. Las que se atribuían la licencia de señora de fulano, argumentaban sobre la vergüenza que caía sobre la tumba de su padre. -Pobre hombre, se rompió el lomo laburando para su familia y mira como le paga la hija. Se debe estar revolcando en su propia tumba. La madre todavía sigue viva, está en un geriátrico desde que La Yoli desapareció.
La Yoli tuvo sus historias y la cuarta le dejó una hija, Blanquita que ahora tiene 10 años y vive con el padre. La Yoli estudió enfermería y cuando terminó entró a trabajar en el Hospital Brown. Estuvo dos o tres años pero tuvo un revuelco con alguien de la administración, y cuando la esposa de ese se enteró (era la hija de alguien importante, se vé); le dieron el raje.
Estuvo vendiendo cremas y perfumes Ponds por su cuenta, pero no le fue bien. Igual siempre mantuvo esa postura que la caracterizaba. Cuando la conocí la sentí como una de esas mujeres que nacieron en una cloaca y de todas maneras se quiere llevar el mundo por delante.
Fue en octubre.
Mi lugar en el mundo
Rubén piensa que cuando se ama se siente que uno llega a casa. ¿Qué es casa? Una persona o un lugar. Desde hace unos años que vengo buscando mi lugar en el mundo. Muchas veces pienso qué puede ser eso que me falta para no sentirme llena en donde estoy. Siempre algo me empuja a querer irme. Algo que no termino de explicar me dice que hay otro lugar que es el mío. Y me siento como en la canción de Bunbury, extranjero soy. Y salgo a probar lo que sea para ver si tiene ese algo que necesito para vivir.
Me visto de Gema, con perro imaginario y casita portátil. –Perdón, ¿sabe donde queda mi lugar en el mundo?, pregunto mientras abro mi cartera verde y busco un lápiz azul para anotar la dirección en mi agenda naranja. –Sorry, I don´t speak spanish. Responde el susodicho y me deja parada en Gran Via y Rocafort con el perro ladrando.
Me visto de Gema, con perro imaginario y casita portátil. –Perdón, ¿sabe donde queda mi lugar en el mundo?, pregunto mientras abro mi cartera verde y busco un lápiz azul para anotar la dirección en mi agenda naranja. –Sorry, I don´t speak spanish. Responde el susodicho y me deja parada en Gran Via y Rocafort con el perro ladrando.
Volver a lo que soy
Más allá de todo aquí me encuentro. Lejos de todo lo que siempre conocí, apartada de lo que me era diario. En otra ciudad que tiene otro sonido, viviendo con gente que adopto como familia. Horarios nuevos con exigencias diferentes. Y atrás de todo, unas inmensas ganas que me empujan desde abajo, desde los pies a caminar hasta allá pasando por aquí. Pero no me puedo comer el mundo de una bocanada, podría asfixiarme.
Vengo corriendo desde hace años, y ahora necesito tomar un poquito de aire para conseguir más carrera. Ahora solo quiero sentarme a ver hasta donde llegue. No abandono mis metas, solo necesito observarme para dejar de sentirme una observadora. Hacerme dueña de este presente sin estar pendiente en lo que viene después. Que esto me alimente lo suficiente.
Un tiempo en blanco para volver de nuevo a lo que soy.
Vengo corriendo desde hace años, y ahora necesito tomar un poquito de aire para conseguir más carrera. Ahora solo quiero sentarme a ver hasta donde llegue. No abandono mis metas, solo necesito observarme para dejar de sentirme una observadora. Hacerme dueña de este presente sin estar pendiente en lo que viene después. Que esto me alimente lo suficiente.
Un tiempo en blanco para volver de nuevo a lo que soy.
Con resaca
Raras veces como ahora me siento humano. Vérmelas con la resaca de la vida sentada al lado de la venta de mi cuarto, al frente una pared en blanco como todo lo que está después de ahora.
Me considero viva en un segundo y enterrada al otro lado del minuto que viene. Qué hay mil exigencias que no son mías, que no las quiero y lo que quiero no lo entiendo. Y lo que busco se me escapa y si lo tengo no lo quiero. No me entiendo y aspiro la brisa del desodorante ambiental con olor a Marina que hay en los baños de Mc Donald. Y no me veo en este mundo de plástico que me sacude y me deja sin nada.
Me considero viva en un segundo y enterrada al otro lado del minuto que viene. Qué hay mil exigencias que no son mías, que no las quiero y lo que quiero no lo entiendo. Y lo que busco se me escapa y si lo tengo no lo quiero. No me entiendo y aspiro la brisa del desodorante ambiental con olor a Marina que hay en los baños de Mc Donald. Y no me veo en este mundo de plástico que me sacude y me deja sin nada.
Gula andaluza
De todo lo que quiero y tengo solo lo que vos me das me alimenta hasta la gula en esta puta vida. Había pensado que lo mejor estaba cuando me sentaba en la cúspide de mi idolatría porteño, y me excitaba con las manos hasta que mi inspiración decantara en algún relato. Era la chica arrogante y bonita que se balanceaba desde cualquier ego y lo pisaba, o no. No se si lo quería todo o todo lo que tenía me aburría. Y era preciosa y fea, simpática y antipática, estúpida e inteligente: todo y nada, yo y otra. Una persona y muchas. Hoy con vos solo soy yo, y de todo lo que quiero y tengo solo lo que vos me das me alimenta hasta la gula.
Sensiblemente simple
Estoy sensible a todas las horas que me quedaron dando vueltas sin hacer nada. Y acá estoy más grande, más vieja, más yo, más simple. Tan simple que me veo del montón y bajo tu mirada no encuentro nada especial para que me dejes entrar por debajo de tu caparazón. No soy sobrenatural, no soy ni dulce ni amarga, ni inteligente ni estúpida. No soy la mujer ideal pero tampoco el descarte. Soy una chica común con sueños volátiles que apenas sabe que quiere de su vida y que ni siquiera puede prometerte constancia. Pero ahora tengo el cuerpo cargado de sensaciones nuevas que si me das permiso quieren seducirte con mis manos.
Alberto
Quiero un poquito de vos aunque sea a cuentagotas. No es mucho. No traigo grandes exigencias y si las tuviese por vos me conformo con un poquito hoy. Mañana también. Y es que ahora no tengo grandes proyectos y mi individualismo está en jaque con tu presencia. No quiero una casa bonita ni tres hijos, solo quiero dormir con vos y que vos quieras dormir conmigo. Que te despiertes. Me beses. Cierres los ojos. Me abraces. Y vuelvas a querer dormir conmigo.
Me explico
A ver. Que no me interesan los planes a futuro y que si me los invento son por tener que decir. Que me va cebarme con cualquier cosa que le genere adrenalina a lo que me pasa ahora, y que me parte el corazón que me lo rompan. Y que si no es ese hay otro. Y sino lo hay me lo busco. Nunca me faltan motivos, nunca deje de saltar. Y todavía no me preocupan los precios de los pañales y ni las hipotecas. Que me da lo mismo tener que cocinar o no tener, y si hay compañía en la mesa me siento mas contenta. Que soy la mujer perfecta para generar el escenario perfecto para que cualquier hombre piense que es mi hombre perfecto. Y que puedo jugar cualquier juego porque tengo fuerzas que todavía no conozco. Que tengo visto mi velorio y se que algún día voy a escribir un libro. Que voy a tener tres hijos y no van a ser de nadie por ahora, sino míos. Y me voy a poner desnuda y bañarme en pintura para manchar las paredes de mi cuarto. Que hay millones de personas que me aburren y aún así las escucho porque soy cortes. Que me va mirarme al espejo y sentirme bien, y se que después de los 30 voy a tener más atractivo. Que el terrorismo me genera lo que cualquier utopía le da al ideólogo, yo me lo inventé. Que tengo amigas que están más locas que yo y no puedo vivir sin ellas. Que no quiero que nada cambie en la casa de mis viejos, que mi hermano sea grande y mi hermana pequeña. Que me enamoro de circunstancias y jamás de personas. Que a veces pienso que quiero llenarme de alguien pero no se buscar bien. Que desde hace un tiempo necesito abrazos y entendí el valor de un beso. Que el mundo es inmenso pero el que vale es el de uno.
Si fuese Gema
Aveces pienso que me quiero llamar Gema y tener una perra que se llame Greta. Tener una casa de plástico con esas alfombritas de vinílico blancas a lunares negros para pisar con los pies descalzos. Manzanas sobre un plato grande en la mesa y plantitas verdes en las ventanas de la cocina. Perejil, albaca, menta y un germinador de porotos. Atrás un jardincito con margaritas, una mesa cuadrada y cuatro sillas de madera. Un baño con cortinas amarillas y poder quedarme horas en la bañadera mientras Greta me mira. Usar un collar de perlas de plástico verde, grandes. Tener una bincha ancha en la cabeza con estampados de flores, como las telas de los vestidos de las abuelas, esos que tienen botones por delante. Usar zapatos de niña tonta y poder sumirme en el letargo de mi estupidez diaria sin complicaciones.
Tener jugo de mango en la heladera y Nesquik. Cucharitas de te todas iguales, platos con dibujos color acuarela. Un televisor que no este nunca encendido. Remeritas sin corpiño, y tener visitas a las siete para tomar el té y ver bajar el calor desde mi jardincito. Un pasaje de avión a donde quiera, un microondas, un portátil y conexión de Internet. Que una de mis cinco amigas viva en el piso de arriba y las otras en el ático o en la casa del frente. Tener broches de madera y de plástico y una soga para colgar la ropa al sol color blanca a mi altura. Una puerta, cualquiera, me da lo mismo, con Vitro. Mi taza para el café con leche matutino colgado de esos clavitos redondos que se ponen debajo de las alacenas. Un par de anteojos de sol bien anchas para que me tapen las cejas. Siestitas al sol y que el me venga a visitar porque le gusta mi casita de plástico. Convidarle jugo de mango y hablar hasta que se hagan las 9 y se quede a cenar. Después me acompaña a pasear a Greta por el parque y el se fuma su cigarrillo. Volvemos a casa y en mi jardincito tomamos dos copas de vino. El me pide quedarse a dormir y yo le digo que si pero que mañana tengo que madrugar y mi despertador amarillo suena a las 8. Greta ya se hubiese dormido.
Tener jugo de mango en la heladera y Nesquik. Cucharitas de te todas iguales, platos con dibujos color acuarela. Un televisor que no este nunca encendido. Remeritas sin corpiño, y tener visitas a las siete para tomar el té y ver bajar el calor desde mi jardincito. Un pasaje de avión a donde quiera, un microondas, un portátil y conexión de Internet. Que una de mis cinco amigas viva en el piso de arriba y las otras en el ático o en la casa del frente. Tener broches de madera y de plástico y una soga para colgar la ropa al sol color blanca a mi altura. Una puerta, cualquiera, me da lo mismo, con Vitro. Mi taza para el café con leche matutino colgado de esos clavitos redondos que se ponen debajo de las alacenas. Un par de anteojos de sol bien anchas para que me tapen las cejas. Siestitas al sol y que el me venga a visitar porque le gusta mi casita de plástico. Convidarle jugo de mango y hablar hasta que se hagan las 9 y se quede a cenar. Después me acompaña a pasear a Greta por el parque y el se fuma su cigarrillo. Volvemos a casa y en mi jardincito tomamos dos copas de vino. El me pide quedarse a dormir y yo le digo que si pero que mañana tengo que madrugar y mi despertador amarillo suena a las 8. Greta ya se hubiese dormido.
Bajo la sombra de un bonsai
Hoy por la noche aprendí el concepto de lo que me esta por pasar después del año que viene. No es mesa para dos, sino tener la voluntad de hacer un plato elaborado de comida para uno, aunque después me toque sentarme sola a la mesa, y brindar con mis pensamientos. Que esta bien planear una vida pensando en un perro para sacarme las ganas de acariciar, porque sino me voy a pasar gran parte del tiempo desparramando cariño a cualquiera sin que lo quiera. Que es jodido, pero un día me va a tocar planear el viaje de mis sueños, y tenga que sacar pasaje para 1. Que no es negativo decidir sola si quiero un remera o una camisa, o mudarme o quedarme, o tener hijos naturales o adoptados. Que tal vez me acostumbre a regar las plantas de noche y después acostarme sola a leer un libro. Que lo más probable es que me vuelva maniática e insoportable, porque por pena a no vivir de a dos, me voy a volver caprichosa en todos mis vicios para llenar vacíos.
Aveces pienso que vivo debajo de un bonsai.
Aveces pienso que vivo debajo de un bonsai.
Imagen recurrente de mis 30
Últimamente tengo la imagen recurrente de cómo pueden ser los / mis 30, y no se si me esta gustando esta manía de proyectarme constantemente cada vez que se me ocurre pensar en algo. Es como el tick de ver el horóscopo en Internet que tengo desde los 26, o pensar que las cartas del Tarot no mienten. El tema es que estoy como boludita, pensando en sueños comunitarios, en un jardín que no existe, en olor a vinílico. Me gustan los jardines, pero relacionar mis 30 con un jardín de margaritas, me está provocando pánico. ¿Será que cuando uno madura quiere una casa con jardín, o simplemente estoy levitando en mi letargo constante de estupidez, solo que ahora mi estupidez quiere margaritas? Estaré padeciendo una pre crisis existencial, esas que dicen que te pasan cuando cambias de década. O es el análisis que me llega después de leer que todos andan teniendo hijitos gordos y tasitas de té con esposos ideales, mientras que yo “polulo” por la vida sin rumbo definido, pensando que tengo un destino prefijado maravilloso, que nunca llega.
No soy buena esposa
No soy buena cocinera
No soy buena esposa
No soy buena cocinera
Lo que no soy
Me hubiese gustado ser una de esas mujeres complejas, sumamente interesantes, con una vida cosmopolita entre Nueva York y Milan, anteojos y vestidos con strapless, zapatos taco chino con maquillaje original, olor a perfume, turno en la peluquería todos los jueves y en la cartera la última Vogue; pero no. Un día me hice simple.
Obsesionate conmigo
Creo que quiero ser la obsesión de alguien, y que me de cariño. Al final es eso, un poco de afecto al día. No pido más. Dar y no recibir, cuesta. Uno termina dando todo lo que quiere recibir, pero cuando te das cuenta la vida puede ser muy puta.
Mea culpa
Pero es mi culpa. Te diste cuenta que lo que te atrapa de una persona al principio, puede ser lo que te lastima al final.
Cuando pensé que lo perdía a él
Es increíble como se configura un camino y desconfigura otro simultáneamente.
Elijo estar acá y no allá; o a veces ni siquiera elijo sino que él eligió que yo esté acá y el allá. Dos días atrás se pudo haber estado pisando el mismo camino, dos días después cada cual con el suyo y lo más probable es que no se vuelvan a cruzar.
Y acá mi Amén para el camino que acabo de enterrar. Un ramo de rosas (aprovechando Sant Jordi) y una plegaria en tu honor con tu sabor. Nada más.
Que en el tuyo te vaya bien. Por mí no te preocupes, se andar sola.
Elijo estar acá y no allá; o a veces ni siquiera elijo sino que él eligió que yo esté acá y el allá. Dos días atrás se pudo haber estado pisando el mismo camino, dos días después cada cual con el suyo y lo más probable es que no se vuelvan a cruzar.
Y acá mi Amén para el camino que acabo de enterrar. Un ramo de rosas (aprovechando Sant Jordi) y una plegaria en tu honor con tu sabor. Nada más.
Que en el tuyo te vaya bien. Por mí no te preocupes, se andar sola.
La divina locura
La divina locura de una decisión (quien sabe) mal tomada. Es en la espera que me consumo con ideas posibles de hechos que ya no son factibles. Milan Kundera opina que la vida se vive de una; opino igual. Pero la divina locura que encierra una desición después cuando uno se pone más lógico te come.Mal tomada o bien tomada; los culpables: los segundos y sus circunstancias. Hubiese preferido algo más simple. La fórmula esa donde no se puede elegir (ya te fue dado o te toca lo que te toca). Igualmente también es uno; una larva inmovil que se arrastra por la vida sin mas que lo que está a su alcance, todo a 20 cm (no mas lejos). Y después otros que se arrastran metros mas pero que no tienen suerte y vuelven al estado larva y los 20 cm. Después otros que van más lejos y llegan o no llegan o no saben a donde van pero están en contínuo movimiento, que se traslada a una divina locura que aveces llega a reemplazar a la tragedia griega. Mi vida puede ser trágica por momentos, pero es mi cabeza. Por lo general la sensación es la del caos que ahora se me da por llamar divina locura no por Dante sino por Drulapa Kunley.Un caos energético que busca reposar en los casos clásicos: una caja de cartón de crema de champiñones y me pregunto si siempre va a ser así. La espera de la desición tomada; la previa de los hechos. El antes de la acción. Llegar a Barcelona y volver a esperar me aburre. ¿Qué viene después? Una analogía de hechos que se repiten hasta que un día me metan bajo tierra. ¿Muerta yo muerta mi adrenalina o muerta mi adrenalina muerta yo?. Y de nuevo: "La divina locura de una desición tomada (no siempre mal, quien sabe), y saber que siempre es y va a ser así me exaspera tanto. Como pensar que me tengo que cocinar el resto de mi vida y separar la ropa de color de la blanca y la negra para lavarla. Me aburre saber que esas serán constantes. Hace 4 meses que lo hago y pensandolo: me aburre. Y que va. Ahora dueña de mi vida cocinar y lavar la ropa opacan un poco mi adrenalina.
Veinte kilos
“¿Cuánto estas dispuesta a dejar?”, se preguntó. La misma voz respondió que todo. Sacó un pasaje, armó las valijas (20 kilos exactos). Y se fue a Milán.
Hoy sentada en un bar, lejos de su tierra, una canción le refrescó la memoria: “¿Hice bien?”. Sacó la calculadora de la cartera e hizo cuentas. De perder lo perdió todo menos lo importante. En cuanto lo ganado. No sabe.
Hoy sentada en un bar, lejos de su tierra, una canción le refrescó la memoria: “¿Hice bien?”. Sacó la calculadora de la cartera e hizo cuentas. De perder lo perdió todo menos lo importante. En cuanto lo ganado. No sabe.
En la punta de tus dedos
Me tenías en la punta de tus dedos.
Me manipulaba hasta el aire que largabas cuando respiras. Una simple palabra, una leve sonrisa y estaba entregada sin condiciones ni restricciones; ni la histeria me funcionó: tan vulnerable, tan susceptible a todo lo que nos rodea. Y te subías por mis pies y te enredabas a mi cintura, y a tu mirada me la grababa para después, cuando estaba sola.
Cuantas veces inundé mi cabeza en tu almohada con mis pensamientos sin que vos sepas.
Y mi mundo cambió.
Pero ahora no se si fuiste vos o mis ganas de vos.
Me manipulaba hasta el aire que largabas cuando respiras. Una simple palabra, una leve sonrisa y estaba entregada sin condiciones ni restricciones; ni la histeria me funcionó: tan vulnerable, tan susceptible a todo lo que nos rodea. Y te subías por mis pies y te enredabas a mi cintura, y a tu mirada me la grababa para después, cuando estaba sola.
Cuantas veces inundé mi cabeza en tu almohada con mis pensamientos sin que vos sepas.
Y mi mundo cambió.
Pero ahora no se si fuiste vos o mis ganas de vos.
La gitana
Cuenta la leyenda que había una gitana que lloraba al llegar el día. Se despertaba, miraba al espejo, no veía la luna llena, se sentía vacía. Que quien la quería solo pasaba de noche; y por esto, porque todo es cruzado, la gitana durante el día no se sentía mujer.
Pobrecita su piel.
Pobrecita su piel.
Pobrecita su piel.
De la situación nació un niño con la piel blanca como la luna que la gitana parió por la mañana. A las 8 exacto le vinieron las contracciones, estaba sola.
A la noche siguiente vino el hombre con la luna mientras la gitana lo esperaba con el niño en brazos. El sintió celos.
Las noches siguientes ardieron en fiebre, el niño lloraba en su cuna y la gitana miraba por la ventana. Y de a poco dejó de ser mujer y fue madre.
Pobrecita su piel.
Pobrecita su piel.
Pobrecita su piel.
De la situación nació un niño con la piel blanca como la luna que la gitana parió por la mañana. A las 8 exacto le vinieron las contracciones, estaba sola.
A la noche siguiente vino el hombre con la luna mientras la gitana lo esperaba con el niño en brazos. El sintió celos.
Las noches siguientes ardieron en fiebre, el niño lloraba en su cuna y la gitana miraba por la ventana. Y de a poco dejó de ser mujer y fue madre.
Te tengo ganas
Y si me dan las ganas acá mismo y te como de un bocado. Así: sin respirar. Sin dejar nada para después. Todo ahora. Sin pensar. Sin meditar. Sin analizar. Sin importar nada.
Te miro, me generas ganas y te como de un bocado. Después no hablamos, no importa. Que lo que has aprendido hasta ahora no entra en este juego. Esta vez soy yo quien lentamente te prueba. Como una melodía dulce que se te mete por los oídos y explota los tímpanos. Así: sin respirar. Y no te dejo tiempo para nada, ni para vos ni para mí. Son mis ganas de ahora. Mañana quien sabe.
Te miro, me generas ganas y te como de un bocado. Después no hablamos, no importa. Que lo que has aprendido hasta ahora no entra en este juego. Esta vez soy yo quien lentamente te prueba. Como una melodía dulce que se te mete por los oídos y explota los tímpanos. Así: sin respirar. Y no te dejo tiempo para nada, ni para vos ni para mí. Son mis ganas de ahora. Mañana quien sabe.
Ando
Inepto. Alterado. Mal humorado. De recorrida por la ciudad imagino un muro que me transporta a la luna que me termina enamorando. Un mar que vi un par de veces. Ahora una ansiedad que no me deja estudiar. Una adrenalina que sale de mi inercia estática que me genera alteración mental. Un faso, una botella de vino. Un sabor que no encuentro. Una parálisis que me tiene atrapada. Quiero eso que veo adentro de mi cabeza, que está en algunas de mis películas. Un ladrido que me despierte. Una cama que no me atrape. Viento en la cara que me haga llorar. Sabor a tierra mojada.
Me subo a un columpio imaginario y me veo vestida con palabras redondas y números sietes. No bailo el tango y me da lo mismo. No me inspira lo intelectual. No me atrapa la formalidad y lo que no se mueve me oxida la cabeza. No tengo ganas de revelaciones importantes, apenas se cocinar y me gusta hablar sobre nada. No tengo situaciones complejas en mi cabeza. Y el tiempo, hoy. Se volvió inepto. Alterado. Y me guardo las ganas de provocar alteraciones por miedo a romper situaciones. Y planeo detrás de mis ojos una huida nocturna a un mundo alterado donde el movimiento atrapa: árboles verdes y un cielo naranja. Yo tirada o caminando, da lo mismo. Ando.
Me subo a un columpio imaginario y me veo vestida con palabras redondas y números sietes. No bailo el tango y me da lo mismo. No me inspira lo intelectual. No me atrapa la formalidad y lo que no se mueve me oxida la cabeza. No tengo ganas de revelaciones importantes, apenas se cocinar y me gusta hablar sobre nada. No tengo situaciones complejas en mi cabeza. Y el tiempo, hoy. Se volvió inepto. Alterado. Y me guardo las ganas de provocar alteraciones por miedo a romper situaciones. Y planeo detrás de mis ojos una huida nocturna a un mundo alterado donde el movimiento atrapa: árboles verdes y un cielo naranja. Yo tirada o caminando, da lo mismo. Ando.
Probame
Te invito a que me vuelvas a probar sin alcohol en la cabeza y con menos toxinas en la sangre. No demos vueltas: estoy acá sentada frente los ojos de la gente casi sin dormir atajando mis diablos y evocando lo que sea para escribir. Y la inspiración tiene olor a vos: apenas me tocas y el resto del tiempo me esquivas. Yo mientras tanto pienso tus manos acariciando donde yo quiera. Despacito que hay tiempo y acá nadie nos corre. De nuevo que tengo mil cosas con vos en la cabeza y esta vez para mí los detalles son importantes. Cerra los ojos.
Pero vos te escondes bajo llaves que no encuentro y te estas perdiendo de mí. Que no te das cuenta que puedo ser la que mejor sepa cuando, a que hora, donde y como te gusta.
Entonces te invito a que me vuelvas a probar y que importa si luego soy veneno o jalea que cura. O si hay otras prioridades o todo es un absurdo que atrapa sin sentido.
Te invito igual a que te dejes de enredar en mis pensamientos y me vuelvas a probar.
Pero vos te escondes bajo llaves que no encuentro y te estas perdiendo de mí. Que no te das cuenta que puedo ser la que mejor sepa cuando, a que hora, donde y como te gusta.
Entonces te invito a que me vuelvas a probar y que importa si luego soy veneno o jalea que cura. O si hay otras prioridades o todo es un absurdo que atrapa sin sentido.
Te invito igual a que te dejes de enredar en mis pensamientos y me vuelvas a probar.
Las cagadas existen
Las cagadas existen porque son hechos consumados. Me mande una cagada tal cual como la de sacarle el tapón al Arca de Noe o ponerle Speed al vaso de cicuta de Sócrates. Que se yo. Uno se para sin antesala frente a todo y ahí mismo, cuando todos te miran, te mandas la cagada.
La vida te mira desde arriba y vos te mandas la cagada.
El público se para y vos te mandas la cagada.
Se encienden las luces y vos te mandas la cagada.
Se callan todos y vos te mandas la cagada.
Si hubiese tenido un día menos, un día más, en otras circunstancias, estaba bajo presión, no me quedaba otra. Me la jugué. Y la cagada es, existe y forma parte de un hecho consumado. Se define por sus consecuencias y cada acto tiene explicito su consecuencia misma. La cagada también.
Pero bueno, cada cual se la cura como quiere. Pero está. Dura un par de días. Te come algún rincón de la cabeza. Te saca algo de ganas pero te hace recapacitar: no lo vuelvo a hacer.
Dos semanas después la cagada se repite inevitablemente.
La vida te mira desde arriba y vos te mandas la cagada.
El público se para y vos te mandas la cagada.
Se encienden las luces y vos te mandas la cagada.
Se callan todos y vos te mandas la cagada.
Si hubiese tenido un día menos, un día más, en otras circunstancias, estaba bajo presión, no me quedaba otra. Me la jugué. Y la cagada es, existe y forma parte de un hecho consumado. Se define por sus consecuencias y cada acto tiene explicito su consecuencia misma. La cagada también.
Pero bueno, cada cual se la cura como quiere. Pero está. Dura un par de días. Te come algún rincón de la cabeza. Te saca algo de ganas pero te hace recapacitar: no lo vuelvo a hacer.
Dos semanas después la cagada se repite inevitablemente.
Obsesionada de mierda
Tenía ganas de obsesionarse con ella. Era una puta reventada flácida y blanca que le generaba pensamientos constantes sin motivo aparente: “que la puta se fue a La Bristol”, “que la puta anda con musculosa rosa” o “que la puta solo toma agua mineral”.
Y la puta estaba ahí a las ocho de la mañana cuando sonaba el despertador. Arrancaba la mañana cuando el sol se colaba a la habitación y como todos los días el primer pensamiento era la puta y su cuerpo flácido arriba de un gordo fofo con ganas de acabar. Hacia el baño hasta la pasta de dientes la volaba a la puta. Y se vestía pensando en ella, “¿qué mierda me importa esa puta de mierda?”. Y sin embargo le obsesionaba al punto tal de cortarle la garganta cuando se tragaba el café.
Salía al trabajo. Una hora de viaje comiéndose la cabeza: “maquillada cualquiera es puta... cualquiera puede ser puta.... puta más, puta menos... pero esta puta de mierda”. Se bajaba en la parada de Callao y caminaba un par de cuadras. Una vez relajada chequeaba los mails: “Y la hija de puta hasta me escriba... puta de mierda”. Y leía el mail dos veces para no perderse detalles: “Hola Linda, estoy en Mardel con él. Es un dulce. Me compró una musculosita rosa divina, es un santo. Y estoy a full con la dieta: solo aguita mineral”. Y pensaba... “puta de mierda.... así quien no mierda quiere ser puta”.
Y la puta estaba ahí a las ocho de la mañana cuando sonaba el despertador. Arrancaba la mañana cuando el sol se colaba a la habitación y como todos los días el primer pensamiento era la puta y su cuerpo flácido arriba de un gordo fofo con ganas de acabar. Hacia el baño hasta la pasta de dientes la volaba a la puta. Y se vestía pensando en ella, “¿qué mierda me importa esa puta de mierda?”. Y sin embargo le obsesionaba al punto tal de cortarle la garganta cuando se tragaba el café.
Salía al trabajo. Una hora de viaje comiéndose la cabeza: “maquillada cualquiera es puta... cualquiera puede ser puta.... puta más, puta menos... pero esta puta de mierda”. Se bajaba en la parada de Callao y caminaba un par de cuadras. Una vez relajada chequeaba los mails: “Y la hija de puta hasta me escriba... puta de mierda”. Y leía el mail dos veces para no perderse detalles: “Hola Linda, estoy en Mardel con él. Es un dulce. Me compró una musculosita rosa divina, es un santo. Y estoy a full con la dieta: solo aguita mineral”. Y pensaba... “puta de mierda.... así quien no mierda quiere ser puta”.
Enredadera
Cae una gota color acuarela y se entierra en mi poro. No se supo fértil hasta que un tronco de raíz me comenzó a crecer desde el mismo brazo con que escribo.
La movilidad de mi cuerpo, cada vez más débil por la sangre sobre absorbida desde una raíz que crece hacia adentro de mi piel. Florece un tallo débil que busca abrirse espacio entre carne y huesos, se enrosca muy de apoco, casi sin sentirlo al hueso de mi brazo derecho.
Dolor plácido de mil sensaciones raras y el esfuerzo del tallo por procrearse en mi brazo, absorbe mi líquido y en una parálisis sanguínea el tallo dio una hoja acuarela. Sentí cosquillas y abismo. Con la mano izquierda me rasqué el exacto mismo lugar donde por debajo de mi epidermis crecía enroscada a mis huesos una enredadera. Y las cosquillas fueron escalofríos, fiebre, náuseas.
Estiré mi brazo por sobre la mesa y bajo la luz de una lámpara conté siete hojas debajo de mi piel. Se me irritó la vista y tragué saliva para esquivar el asco. Caí de espaldas y me dormí.
Al rato desperté por la comezón. La pierna derecha temblaba mientras desde adentro sentía como la piel se estiraba, y lo que pensé eran varices era el mismo tallo que bajaba enroscado hasta el fémur, tibia y peroné. Entre vómitos me saqué las medias en el momento justo cuando la piel se había cortado para dejar salir una hoja gruesa.
Agaché la cabeza, me saqué la remera. Todo por dentro se movía en crecimiento. Piel estirada casi transparente dejaba entrever hojas color acuarela, y enroscados a mis huesos una enredadera. Ya no era yo, sino éramos dos.
La movilidad de mi cuerpo, cada vez más débil por la sangre sobre absorbida desde una raíz que crece hacia adentro de mi piel. Florece un tallo débil que busca abrirse espacio entre carne y huesos, se enrosca muy de apoco, casi sin sentirlo al hueso de mi brazo derecho.
Dolor plácido de mil sensaciones raras y el esfuerzo del tallo por procrearse en mi brazo, absorbe mi líquido y en una parálisis sanguínea el tallo dio una hoja acuarela. Sentí cosquillas y abismo. Con la mano izquierda me rasqué el exacto mismo lugar donde por debajo de mi epidermis crecía enroscada a mis huesos una enredadera. Y las cosquillas fueron escalofríos, fiebre, náuseas.
Estiré mi brazo por sobre la mesa y bajo la luz de una lámpara conté siete hojas debajo de mi piel. Se me irritó la vista y tragué saliva para esquivar el asco. Caí de espaldas y me dormí.
Al rato desperté por la comezón. La pierna derecha temblaba mientras desde adentro sentía como la piel se estiraba, y lo que pensé eran varices era el mismo tallo que bajaba enroscado hasta el fémur, tibia y peroné. Entre vómitos me saqué las medias en el momento justo cuando la piel se había cortado para dejar salir una hoja gruesa.
Agaché la cabeza, me saqué la remera. Todo por dentro se movía en crecimiento. Piel estirada casi transparente dejaba entrever hojas color acuarela, y enroscados a mis huesos una enredadera. Ya no era yo, sino éramos dos.
A buen puerto
Siento como una braza quema mi cerebro. Voy despertando ya y me encuentro en un rincón. No puedes imaginar cuanto te quiero. Y pareciera que una vida es poco para explicarte.
Busco un lápiz y en este mismo papel trazo una línea por encima del Atlántico. Uno tus tierras con las mías. Te enredo con mi pelo y te traigo con mis manos. Sentí como mis uñas rasguñan tu ausencia. Y tu sombra ya no sirve en mi pared hoy solo quiero tus ojos.
Pero el correo es siempre lento.
Ya ves, quiero un premio de consolación por ser amiga de todo lo que me regalas. Y te invento una catapulta de sentimientos, y con los pies en mi vereda te envío un enjambre de besos con plumas para que puedan volar hasta tu puerto.
Y en los renglones de esta historia todos cuentan que a los cincuenta todo vuelve a empezar. Solo que faltan mas de veinte y no se esperar.
Busco un lápiz y en este mismo papel trazo una línea por encima del Atlántico. Uno tus tierras con las mías. Te enredo con mi pelo y te traigo con mis manos. Sentí como mis uñas rasguñan tu ausencia. Y tu sombra ya no sirve en mi pared hoy solo quiero tus ojos.
Pero el correo es siempre lento.
Ya ves, quiero un premio de consolación por ser amiga de todo lo que me regalas. Y te invento una catapulta de sentimientos, y con los pies en mi vereda te envío un enjambre de besos con plumas para que puedan volar hasta tu puerto.
Y en los renglones de esta historia todos cuentan que a los cincuenta todo vuelve a empezar. Solo que faltan mas de veinte y no se esperar.
Cambio
El mundo gira sobre un eje individual que limita a cualquier hombre. , Y la distancia más corta son cientos de kilómetros en cada mente. Cambio. Girar todo lo derecho hasta la ubicación más adversa y dejarse caer hasta encajar en todo lo nuevo.
Están las paredes para sujetarse. Puede ser que te marees, pero vale la pena rotar el eje para tener diferentes vértices de vista.
Y en el horizonte el paisaje no es tan nuevo. Aún tenes los mismo ojos para percibir de la misma forma que antes, solo que ahora todo lo que antes no existía, ahora existe. Y lo nuevo es cambio de eje, pero es solo un ángulo más. Vos seguís mirando a través de la misma mente. O ¿Es tu mente la que cambió?.
Están las paredes para sujetarse. Puede ser que te marees, pero vale la pena rotar el eje para tener diferentes vértices de vista.
Y en el horizonte el paisaje no es tan nuevo. Aún tenes los mismo ojos para percibir de la misma forma que antes, solo que ahora todo lo que antes no existía, ahora existe. Y lo nuevo es cambio de eje, pero es solo un ángulo más. Vos seguís mirando a través de la misma mente. O ¿Es tu mente la que cambió?.
¿Alguna vez te pasó?
Alguna vez, cuando escuchabas a una persona, ¿pudiste ver como se desintegraban sus átomos?. La materia, su cuerpo multivariable se derrite, poco a poco no queda nada de su figura, ni siquiera hay forma... solo es lo que piensa, lo que siente, lo que sueña, lo que perdió, lo que tiene, lo que sufre, lo que ríe... todo pero sin materia, sin tiempo.
“Lo esencial es invisible a los ojos” alguien dijo.
Entonces, ¿pudiste ver como se desintegraban sus átomos?.
¿Cuántas esencias pudiste sentir?.
¿Alguna vez alguien te habló desde su conciencia?. ¿Pudiste tocarla?.
¿Alguien te convenció alguna vez de la existencia de las almas?. Y si mi energía no tuviera cuerpo, ¿estarías ahí, al lado mío?.
Vivir una vida sin tocar fondo. ¿Te pasó?.
Llorar por la misma naturalidad del cuerpo, sin sentir. ¿Te pasó?.
Comer sin hambre, reír sin ganas, estar por estar. Hablar por hablar, conocer gente por conocer. Todo por azar, sin ganas de nada. Y nada te atrapa, y por nada morís. Inerte te moves, feliz tal vez, pero es solo un estado de ánimo.
¿Y si te arriesgas y das mas?. Tenes miedo que alguien conozca tu esencia. Pero pasó que solo no podes estar, y un día te desintegras ante su presencia. No hay mas carne, no hay mas huesos, no hay mas superficialidad. Solo vos y ella. Solo el y vos.
No tengas miedo... hay sentimientos que explotan desde tu cuerpo hacia fuera. ¿Acaso no te cansas de no decir lo que sentís?. Y hablas por hablar, y manipulas todo para que nadie te vea directo a tus ojos, y de tus ojos a tu alma. Tu esencia pareciera incierta, pero un día algo cambió, o algo cambiara. No hay necesidad de racionalidad, es ilógico a veces el amor. Evitemos estructuras, categorías, supuestos, horas, años, distancias... ámense.
“Lo esencial es invisible a los ojos” alguien dijo.
Entonces, ¿pudiste ver como se desintegraban sus átomos?.
¿Cuántas esencias pudiste sentir?.
¿Alguna vez alguien te habló desde su conciencia?. ¿Pudiste tocarla?.
¿Alguien te convenció alguna vez de la existencia de las almas?. Y si mi energía no tuviera cuerpo, ¿estarías ahí, al lado mío?.
Vivir una vida sin tocar fondo. ¿Te pasó?.
Llorar por la misma naturalidad del cuerpo, sin sentir. ¿Te pasó?.
Comer sin hambre, reír sin ganas, estar por estar. Hablar por hablar, conocer gente por conocer. Todo por azar, sin ganas de nada. Y nada te atrapa, y por nada morís. Inerte te moves, feliz tal vez, pero es solo un estado de ánimo.
¿Y si te arriesgas y das mas?. Tenes miedo que alguien conozca tu esencia. Pero pasó que solo no podes estar, y un día te desintegras ante su presencia. No hay mas carne, no hay mas huesos, no hay mas superficialidad. Solo vos y ella. Solo el y vos.
No tengas miedo... hay sentimientos que explotan desde tu cuerpo hacia fuera. ¿Acaso no te cansas de no decir lo que sentís?. Y hablas por hablar, y manipulas todo para que nadie te vea directo a tus ojos, y de tus ojos a tu alma. Tu esencia pareciera incierta, pero un día algo cambió, o algo cambiara. No hay necesidad de racionalidad, es ilógico a veces el amor. Evitemos estructuras, categorías, supuestos, horas, años, distancias... ámense.
No soy espíritu
Si no soy espíritu como vos. Y tuve siempre la maldita costumbre de arrastrarme por el suelo como víbora para encontrar tus huellas en mil caminos, sabiendo que tal vez tenias alas. Y aún cuando sentía mi sangre en las rodillas y me cortaba las manos con piedras para verte en rincones, acostada con la arena en las narices te buscaba por la tierra y me conformaba con el tiempo y la espera de un reloj con raíces.
Enterrada siempre en barro, desde el fondo donde el fuego es principio, broto desde un agujero salado mi cuerpo de mujer con sed de tus manos.
Fuertes deseos de sentirte en mi cuando buscaba tu agua en mil ríos, pude olerte mil años antes, aún cuando no habías nacido, aun cuando no habías existido.
Mis brazos duelen, de rodillas, desnuda, con arena y barro, mojada y siempre seca, tejí tu foto en mi piel con tinta de oro en siete sueños para reconocerte al verte.
Y pense todas las noches tus labios sobre los míos, tu lengua en mi saliva y mi lengua en tu boca. Tus dedos entre los míos, tus ojos en mis defectos, tus gemidos en mis oídos, tu calor en mis latidos, tus miedos en mis caricias, tus placeres entre mis sábanas.
Tu peso sobre mi cuerpo.
Lamí de tu espalda mi barro y te ate con palabras a mi cama. Roce tu pierna con mi cintura, me arrastre de a poco a tus pies y me deje caer desde el abismo hasta encontrar tu locura. Te regalé un libro de placeres, y te bese de a poco la sombra, busque escalofríos y te los regalé. Adrenalina de mis manos, caricias en tus poros, me excité cien veces con tan solo tenerte.
Transpiración contra transpiración, bese sal de lagrimas de tus ojos, y busqué tus vanidades y sensaciones para no perderte. Te di mi cuerpo de barro, gastado y lastimado, mis caricias oxidadas, necesidad urgente de tocarte, mil años esperándote.
Enterrada siempre en barro, desde el fondo donde el fuego es principio, broto desde un agujero salado mi cuerpo de mujer con sed de tus manos.
Fuertes deseos de sentirte en mi cuando buscaba tu agua en mil ríos, pude olerte mil años antes, aún cuando no habías nacido, aun cuando no habías existido.
Mis brazos duelen, de rodillas, desnuda, con arena y barro, mojada y siempre seca, tejí tu foto en mi piel con tinta de oro en siete sueños para reconocerte al verte.
Y pense todas las noches tus labios sobre los míos, tu lengua en mi saliva y mi lengua en tu boca. Tus dedos entre los míos, tus ojos en mis defectos, tus gemidos en mis oídos, tu calor en mis latidos, tus miedos en mis caricias, tus placeres entre mis sábanas.
Tu peso sobre mi cuerpo.
Lamí de tu espalda mi barro y te ate con palabras a mi cama. Roce tu pierna con mi cintura, me arrastre de a poco a tus pies y me deje caer desde el abismo hasta encontrar tu locura. Te regalé un libro de placeres, y te bese de a poco la sombra, busque escalofríos y te los regalé. Adrenalina de mis manos, caricias en tus poros, me excité cien veces con tan solo tenerte.
Transpiración contra transpiración, bese sal de lagrimas de tus ojos, y busqué tus vanidades y sensaciones para no perderte. Te di mi cuerpo de barro, gastado y lastimado, mis caricias oxidadas, necesidad urgente de tocarte, mil años esperándote.
Darse cuenta
Hola que tal, me dijeron que este es el bar de los lamentos. Soy una mujer no muy bonita que viene por razones y males que le pesan. Intenté pero no encontré consuelo y ahora me escondo de la buena suerte porque ya no me parece mía, pero hay algo que me pesa: desde hace unas semanas que vengo en una buena racha y no logro disfrutar de nada porque estoy a la espera de la mala suerte. Miro alrededor de mi casa para verla llegar y le dejo la puerta abierta. Es el habito que quiero romper. Vio. Quiero saber si hay alguna cerveza para licuar posturas negativas. O algún trago que me borre las malas memorias. Tengo ganas de sentarme en la vereda de mi casa y poder sentir el aire como mío, enviciarme con mi buena suerte, enroscarme al día de hoy y verme bien, sentirme bien porque no hay mala suerte que me tome de repente por los talones. Quiero saber que esta bien que las cosas salgan bien. Sentir que cruzo de vereda y me pierdo en las calles pero viene la buena suerte tomada de la mano de mi sombra y cuando no hay sol sentada sobre mis pies.
Sí, sí, no soy una mujer muy bonita y tenía mala suerte. Dijeron que en este bar me podían curar el miedo que da no saber disfrutar de las buenas cosas que nos pasan. Me dieron esta dirección pero antes de la buena racha jamás conseguía llegar. Era la amante de la mala suerte, la que asintió como propio todo lo malo que le pasaba y cualquier cosa que le podría llegar a pesar lo proyectaba como malo. No se si fue la mala suerte que se aburrió de mi mala suerte o la buena suerte que me vio y me toco. Ando con suerte. Este pantalón me lo dio la suerte, estos zapatos son de la suerte, esta mochila esta cargada de buena suerte, pero me pasa que no la se disfrutar. Me dijo el señor de la barra que es por miedo. Cómo se saca el miedo que aveces la buena suerte trae?.
El cantinero respondió: El miedo no se saca, se pierde cuando se arriesga.
Sí, sí, no soy una mujer muy bonita y tenía mala suerte. Dijeron que en este bar me podían curar el miedo que da no saber disfrutar de las buenas cosas que nos pasan. Me dieron esta dirección pero antes de la buena racha jamás conseguía llegar. Era la amante de la mala suerte, la que asintió como propio todo lo malo que le pasaba y cualquier cosa que le podría llegar a pesar lo proyectaba como malo. No se si fue la mala suerte que se aburrió de mi mala suerte o la buena suerte que me vio y me toco. Ando con suerte. Este pantalón me lo dio la suerte, estos zapatos son de la suerte, esta mochila esta cargada de buena suerte, pero me pasa que no la se disfrutar. Me dijo el señor de la barra que es por miedo. Cómo se saca el miedo que aveces la buena suerte trae?.
El cantinero respondió: El miedo no se saca, se pierde cuando se arriesga.
Sombra
Dos cuerpos iguales. El mío y mi sombra.
Un contorno de curvas, dos círculos, mi cadera y mis piernas.
La luz que tengo por detrás te dibuja negra contra la pared blanca.
Vos fría, yo frágil. Te toco, me toco. Te miro, me miro. Me muevo, te mueves.
Fiel dibujo de este cuerpo con vida, pero sos imagen que reposa inmóvil mientras mi mano escribe esta nota.
Y la sombra se mueve. Ya no tan rápido, sino que se pierde en mi ritmo. No capta mi mano y se desprende de mi cuerpo. Muy de a poco. Sin que nadie se dé ahora cuenta, solo yo que estoy acá.
El pulso me tiembla pero sigo con esta oración.
La sombra ya abandonó el final de mi cuerpo. Se despegó de todas mis superficies.
Se levanta torpemente, como si estuviese aprendiendo a caminar. Estira los brazos. Se mira las manos, ya no son las mías, sino sus mismas manos.
Me observa tirada en mi cama escribiendo. Intenta caminar hacia mí. Sé que siente miedo, se nota porque veo como tiembla cuando se mueve. Es brusca. Gesticula pero no habla. Solo le di libertar de estar, no de ser.
Me corro, le dejo un espacio en la cama y se sienta junto a mí. Ahora esta sujetando mi mano. Me guía al escribir, sujeta el lápiz, y vuelve a mí. Empieza a ser sombra.
Un contorno de curvas, dos círculos, mi cadera y mis piernas.
La luz que tengo por detrás te dibuja negra contra la pared blanca.
Vos fría, yo frágil. Te toco, me toco. Te miro, me miro. Me muevo, te mueves.
Fiel dibujo de este cuerpo con vida, pero sos imagen que reposa inmóvil mientras mi mano escribe esta nota.
Y la sombra se mueve. Ya no tan rápido, sino que se pierde en mi ritmo. No capta mi mano y se desprende de mi cuerpo. Muy de a poco. Sin que nadie se dé ahora cuenta, solo yo que estoy acá.
El pulso me tiembla pero sigo con esta oración.
La sombra ya abandonó el final de mi cuerpo. Se despegó de todas mis superficies.
Se levanta torpemente, como si estuviese aprendiendo a caminar. Estira los brazos. Se mira las manos, ya no son las mías, sino sus mismas manos.
Me observa tirada en mi cama escribiendo. Intenta caminar hacia mí. Sé que siente miedo, se nota porque veo como tiembla cuando se mueve. Es brusca. Gesticula pero no habla. Solo le di libertar de estar, no de ser.
Me corro, le dejo un espacio en la cama y se sienta junto a mí. Ahora esta sujetando mi mano. Me guía al escribir, sujeta el lápiz, y vuelve a mí. Empieza a ser sombra.
Válgame pena
No hay un hombro en donde apoyar la cabeza, siempre te ahogas. Te asomas a tu ventana, descansas la cien contra el vidrio, bajas la mirada. Dejas caer los pensamientos a la calle. Y no encontras lo que buscas, porque no sabes que es lo que querés. Caminas cien pasos, te tiras boca arriba en la cama y se te inundan los ojos de lágrimas cuando no ves más que el techo. Recorres con la mirada cada rincón de tu habitación. Y seguís ahí, tirado.
Un sonido suena desde el fondo de tu conciencia y te moviliza a seguir ese ruido para hacerlo melodía. Buscas la guitarra y escribís tu canción. Vocación maldita que te abandona. Ganas tremendas de ideales eternos. Querer tener algo porque vivir.
Dame algo en que pensar, dame un motivo, dame una idea. Sácame de este poso.
Y salís de esa cueva con la frente en alto para encontrarte en alguna vereda caminando sin ver, solo pensando que hacer. Y se te ampollan las ganas de ser alguien que valga la pena en esta vida. Pero estas siempre ahí, en el mismo lugar quejándote. Y tu propia amargura te ata a tu más asquerosa marginalidad.
Sacate de encima todos los limites. Sentate. Pone las cartas de tu vida sobre esta mesa. ¿Qué tenes?. ¿Qué perdiste?. ¿Qué queres?.
Y tu canción ya va teniendo forma. ¿El nombre?. Tu nombre.
Un sonido suena desde el fondo de tu conciencia y te moviliza a seguir ese ruido para hacerlo melodía. Buscas la guitarra y escribís tu canción. Vocación maldita que te abandona. Ganas tremendas de ideales eternos. Querer tener algo porque vivir.
Dame algo en que pensar, dame un motivo, dame una idea. Sácame de este poso.
Y salís de esa cueva con la frente en alto para encontrarte en alguna vereda caminando sin ver, solo pensando que hacer. Y se te ampollan las ganas de ser alguien que valga la pena en esta vida. Pero estas siempre ahí, en el mismo lugar quejándote. Y tu propia amargura te ata a tu más asquerosa marginalidad.
Sacate de encima todos los limites. Sentate. Pone las cartas de tu vida sobre esta mesa. ¿Qué tenes?. ¿Qué perdiste?. ¿Qué queres?.
Y tu canción ya va teniendo forma. ¿El nombre?. Tu nombre.
Regalando amor
Papel de celofán enroscado en su corazón lo viste de oferta para quien quiera amor. Listo para irse, sentado en la vidriera, saluda a quien lo quiera y nadie se lo lleva.
Pobre viejo, ya nadie lo quiere. Y lo guardan en un estante junto con el perro y libros viejos. Sentado, tranquilo, rezando, hablando, mira, observa, piensa, termina de vivir.
Busca papel de celofán y se enrosca el corazón. Esta regalando amor y nadie se lo acepta.
Un viejo, dos viejos, tres viejos, cuatro viejos, cinco viejos, seis viejos, siete viejos…
Un moño sujetando su corazón la viste de regalo para quien quiera amor. Lista para irse, sentada en la repisa, habla con quien quiera aunque nadie le respondiera.
Pobre vieja, ya nadie la quiere. Y la guardan en un armario, junto con los paraguas y videos viejos. Sentada, tranquila, rezando, hablando, mira, observa, piensa, termina de vivir.
Busca un moño y se lo ata al corazón. Esta ofertando su amor para quien lo quiera y nadie se lo acepta.
Una vieja, dos viejas, tres viejas, cuatro viejas, cinco viejas, seis viejas, siete viejas…
Y vos?
Pobre viejo, ya nadie lo quiere. Y lo guardan en un estante junto con el perro y libros viejos. Sentado, tranquilo, rezando, hablando, mira, observa, piensa, termina de vivir.
Busca papel de celofán y se enrosca el corazón. Esta regalando amor y nadie se lo acepta.
Un viejo, dos viejos, tres viejos, cuatro viejos, cinco viejos, seis viejos, siete viejos…
Un moño sujetando su corazón la viste de regalo para quien quiera amor. Lista para irse, sentada en la repisa, habla con quien quiera aunque nadie le respondiera.
Pobre vieja, ya nadie la quiere. Y la guardan en un armario, junto con los paraguas y videos viejos. Sentada, tranquila, rezando, hablando, mira, observa, piensa, termina de vivir.
Busca un moño y se lo ata al corazón. Esta ofertando su amor para quien lo quiera y nadie se lo acepta.
Una vieja, dos viejas, tres viejas, cuatro viejas, cinco viejas, seis viejas, siete viejas…
Y vos?
Mirada triste
Esta es la mirada triste del chico que contemplaba el infinito. Sentado en el vagón del tren, la luz se iba quedando atrás con la ciudad, y con la ciudad el comienzo del fin.
Había un camino de ida. Todo se fue, nada quedaba. No valía en este juego echar raíces. Necesidad urgente la de buscarle abrigo a su soledad, pero en otro lugar. Un refugio nuevo para ojos tristes.
Desplegó los mapas de todos los senderos. Papeles arrugados, documentos falsificados. Una botella de agua caliente y la urna con las cenizas de todos sus muertos. El verano pasó, ni siquiera entonces la hecho de menos. La lucha lo destruyó. Se disolvió en el mar de las penas la fragilidad de su locura, ahora era recto: "Ya no la quiero".
Mamarrachos dibujados con aliento y el dedo en el vidrio de la ventanilla, "Los años nos hacen mejores, no hay que desencajar". Un bastón para apoyar los pasos amargos, después tirarlo en una fogata. Poner recta la espalda, oxigenarse el corazón y dejar la ciudad.
"A donde va el tren de las siete de la tarde?". Y se hecho a correr por las escaleras mecánicas. Un pasaje de ida. "No regreso, ya no la quiero".
Saliendo de Buenos Aires, la nostalgia de todo lo que fue y todo lo que jamás volverá a pasar. Un trapo blanco le cuelga del cuello, se nota. Se va rendido de acá tarareando en voz baja para no escuchar los pedazos rotos del corazón cuando le chocan contra los pulmones.
Chau San Telmo, Recoleta, Almagro y Chacarita. No hay remedio para mi enfermedad, he perdido el control.
Un beso desabrido para ella. Una caricia a su inmolación, un saludo desde mi humillación. Acá, yo un vago, esclavo que ella se olvidó.
Había un camino de ida. Todo se fue, nada quedaba. No valía en este juego echar raíces. Necesidad urgente la de buscarle abrigo a su soledad, pero en otro lugar. Un refugio nuevo para ojos tristes.
Desplegó los mapas de todos los senderos. Papeles arrugados, documentos falsificados. Una botella de agua caliente y la urna con las cenizas de todos sus muertos. El verano pasó, ni siquiera entonces la hecho de menos. La lucha lo destruyó. Se disolvió en el mar de las penas la fragilidad de su locura, ahora era recto: "Ya no la quiero".
Mamarrachos dibujados con aliento y el dedo en el vidrio de la ventanilla, "Los años nos hacen mejores, no hay que desencajar". Un bastón para apoyar los pasos amargos, después tirarlo en una fogata. Poner recta la espalda, oxigenarse el corazón y dejar la ciudad.
"A donde va el tren de las siete de la tarde?". Y se hecho a correr por las escaleras mecánicas. Un pasaje de ida. "No regreso, ya no la quiero".
Saliendo de Buenos Aires, la nostalgia de todo lo que fue y todo lo que jamás volverá a pasar. Un trapo blanco le cuelga del cuello, se nota. Se va rendido de acá tarareando en voz baja para no escuchar los pedazos rotos del corazón cuando le chocan contra los pulmones.
Chau San Telmo, Recoleta, Almagro y Chacarita. No hay remedio para mi enfermedad, he perdido el control.
Un beso desabrido para ella. Una caricia a su inmolación, un saludo desde mi humillación. Acá, yo un vago, esclavo que ella se olvidó.
¿Brujas o hadas?
Nacidas como el Sexo Débil desde la temprana Historia de la Humanidad, sin embargo acurrucado en una esquina se encuentra cualquier hombre que ha intentado enfrentarse a una mujer. ¿Brujas? O ¿Hadas?. Siempre Mujeres.
Durante años nos han culpado por hacer caer al hombre en la tentación. Débil aquel entonces que acepto desde la mano de una Mujer Desnuda la Manzana Prohibida, débil aquel entonces que hizo lo que una mujer dijo. Y así corrió marcada la historia de la Mujer, tildada de “pecaminosa”, de ser la “fuente de todo placer”, de ser la “perdición de las carnes”. Apodos absurdos de hombres sin sentido, apodos que no tienen nada de malo, pero siempre fueron peyorativos.
Hubieron mujeres a lo largo de toda la historia, mujeres que marcaron y fueron Hitos de Popularidad. Pero el tema de mi nota de hoy no es el papel que desempeñó la Mujer en la Historia, sino el de explicarles a los hombres lo que es ser Mujer.
Sé que es un tema donde fácilmente puedo cruzar la franja del Feminismo, pero como enemiga del Machismo, evitare también el Feminismo.
Creo que el estudio de la mujer, mas bien su perfil filosófico comenzó con Aristóteles, Platón, Sócrates y su Fans Club. Lastima que todos terminasen homosexuales. Jamás entendieron a la mujer.
Para que hablar de Kant... seguramente que para él la mujer era solo materia: un cuerpo con curvas tentadoras llamadas a complacer a cualquier hombre que la tuviera. Y para Hegel, supongo que quizás idealizo demasiado a su mamá y de ahí jamás encontró oportunidad para llegar a una real definición de la mujer, se quedo con la idea.
Sartre jamás la hubiese definido, pero sin embargo murió bajo el cuidado de una mujer. Faucoult, demasiado existencialista para entendernos.
Picasso puede ser que nos pinto, pero no nos entendió. Alejandro Sanz nos canta, pero solo para sacarnos plata mediante la venta masiva de mujeres desesperadas y enloquecidas por su voz de macho español.
Y así, bajo un listado interminable, jamás los hombres pudieron entendernos. ¿Por qué?. Porque solo una mujer se puede definir.
Nacidas todas con las mismas características, sin embargo todas diferentes.
Mientras que un hombre puede estar pensando que la mujer que tiene frente muere por sus ojos, la mujer esta quizás pensando en como exagerar todo cuando le cuente a sus amigas con el “potro” que estuvo.
Un hombre piensa que puede conquistar a una mujer con palabras, pero hasta que punto pueden las palabras no aburrir. “Sos la mujer mas linda que conocí”, y una piensa: “Si claro, esta bien que tenga tres kilos de base, pero el granito de la frente todavía esta ahí. Los pantalones me están tratando como un matambre. Si me saco los tacos entenderías lo que significa caminar con zancos. Y para peores me hice la planchita y creo que me queme la oreja derecha... y si claro...¿soy la Mujer mas linda?. Mentira.
Nos tratan con Ositos de Peluches complacer, pero sinceramente, una deja las Barbies a los 10 años y los osos de peluche mucho antes.
Piensan que con una mera caricia al mejor estilo Hollywood nos pueden invadir de placer. ¡Please: lo queremos todo y más!.
Piensan que son perfectos aun cuando apestan después de haber jugado al football Una cosa es Brad Pitt traspirado en el Club de la Pelea, y otra muy diferente es el resto.
Y entonces ¿cómo es una mujer? La respuesta esta en cada mujer. Preguntale
Durante años nos han culpado por hacer caer al hombre en la tentación. Débil aquel entonces que acepto desde la mano de una Mujer Desnuda la Manzana Prohibida, débil aquel entonces que hizo lo que una mujer dijo. Y así corrió marcada la historia de la Mujer, tildada de “pecaminosa”, de ser la “fuente de todo placer”, de ser la “perdición de las carnes”. Apodos absurdos de hombres sin sentido, apodos que no tienen nada de malo, pero siempre fueron peyorativos.
Hubieron mujeres a lo largo de toda la historia, mujeres que marcaron y fueron Hitos de Popularidad. Pero el tema de mi nota de hoy no es el papel que desempeñó la Mujer en la Historia, sino el de explicarles a los hombres lo que es ser Mujer.
Sé que es un tema donde fácilmente puedo cruzar la franja del Feminismo, pero como enemiga del Machismo, evitare también el Feminismo.
Creo que el estudio de la mujer, mas bien su perfil filosófico comenzó con Aristóteles, Platón, Sócrates y su Fans Club. Lastima que todos terminasen homosexuales. Jamás entendieron a la mujer.
Para que hablar de Kant... seguramente que para él la mujer era solo materia: un cuerpo con curvas tentadoras llamadas a complacer a cualquier hombre que la tuviera. Y para Hegel, supongo que quizás idealizo demasiado a su mamá y de ahí jamás encontró oportunidad para llegar a una real definición de la mujer, se quedo con la idea.
Sartre jamás la hubiese definido, pero sin embargo murió bajo el cuidado de una mujer. Faucoult, demasiado existencialista para entendernos.
Picasso puede ser que nos pinto, pero no nos entendió. Alejandro Sanz nos canta, pero solo para sacarnos plata mediante la venta masiva de mujeres desesperadas y enloquecidas por su voz de macho español.
Y así, bajo un listado interminable, jamás los hombres pudieron entendernos. ¿Por qué?. Porque solo una mujer se puede definir.
Nacidas todas con las mismas características, sin embargo todas diferentes.
Mientras que un hombre puede estar pensando que la mujer que tiene frente muere por sus ojos, la mujer esta quizás pensando en como exagerar todo cuando le cuente a sus amigas con el “potro” que estuvo.
Un hombre piensa que puede conquistar a una mujer con palabras, pero hasta que punto pueden las palabras no aburrir. “Sos la mujer mas linda que conocí”, y una piensa: “Si claro, esta bien que tenga tres kilos de base, pero el granito de la frente todavía esta ahí. Los pantalones me están tratando como un matambre. Si me saco los tacos entenderías lo que significa caminar con zancos. Y para peores me hice la planchita y creo que me queme la oreja derecha... y si claro...¿soy la Mujer mas linda?. Mentira.
Nos tratan con Ositos de Peluches complacer, pero sinceramente, una deja las Barbies a los 10 años y los osos de peluche mucho antes.
Piensan que con una mera caricia al mejor estilo Hollywood nos pueden invadir de placer. ¡Please: lo queremos todo y más!.
Piensan que son perfectos aun cuando apestan después de haber jugado al football Una cosa es Brad Pitt traspirado en el Club de la Pelea, y otra muy diferente es el resto.
Y entonces ¿cómo es una mujer? La respuesta esta en cada mujer. Preguntale
Argentina: Fracaso + IVA
Luego de haber pasado 10 años trabajando en la KGB para la CIA como espía en cubierto durante el Pacto de Varsovia y luego en la ex-Yugoslavia.
El Gobierno Americano por petición directa de Bush Júnior, junto con CNN International, me encomendó como analista político para entender el “Gran Fracaso Argentino”.
Sabiendo de mi moderado Castellano Cordobés, de mi agilidad en las estrategias abstractas y mi talento para con los disfraces, tanto como mis conocimientos en Historia Contemporánea y Álgebra, fui selecta entre el Elitista Grupo Nikita para viajar rumbo a South America en un Boeing 737.
Emprendida en lo que fue para mi una Aventura Porteña + IVA, aterrice en el Aeropuerto de Ezeiza, mi destino era Buenos Aires Capital. Con pasaporte trucado (52 años – viuda – sin hijos – Filipina), y disfrazada con una remera de Pearl Jam, tome mi primer Taxi Porteño.
Un morocho simpático, promediando los 43 años, con olor a desodorante ambiental (Brisa de Campo), dirigió el coche en un mini tour desde Eseiza hasta San Antonio de Padua pasando por Bernal para llegar a mi alojamiento secreto en pleno San Telmo.
A mitad del viaje la tarifa marcaba 52 dólares + IVA, aún no había cambiado pesos, equivocadamente había traído Australes... creo que el Plan Primavera estaba incluido en uno de los tantos pasos al fracaso argentino.
La lluvia había empezado a pegar fuerte sobre el parabrisas cuando dos hombres con una Itaka y un Arma Blanca (Marca Ginzu, origen Made in Taiwán), irrumpieron en el vehículo. En un primer momento y valiéndome de mis talentos como Agente Secreto, supuse que había sido descubierta por la Intifada Árabe.
Sin embargo, los hechos demostraron lo contrario: eran dos malhechores rubios que solo querían robar. Sin pensarlo y con entera coordinación de mente y cuerpo dirigí dos piñas y una patada voladora hacia los dos sujetos, tomé el control de la situación.
Baje a los hombres mientras el vehículo se encontraba aún en movimiento, al dejarlos ir les dije...”Good Bye + IVA”, supuse que era lo correcto.
El taxista dado el terror que implicaban mis artes marciales en un país donde la cumbia es arte, comprendió que tal vez mi abuelo podría haber sido Mishagi (Karate Kid), y sin comentarios redujo mi tarifa a 15 Dólares +IVA.
Una vez en San Telmo, ya en mi reducto secreto, cambie mi disfraz por el de Mujer Azteca, según los planes dados desde Boston. Tenia que recorrer algunas calles especificas hasta encontrar el Fracaso Argentino.
Con tintura negra en el pelo, salí y sin pensarlo mas supuse que encontraría lo que buscaba en las respuestas de la gente.
Según mi informe los temas que más preocupan a la Población Porteña se podían resumir en cuatro:
- Cecilia Borocco y bandera de peluche Argentina.
- El Bar y Maxi o el Gran Hermano y Martín.
- ¿Se casa Menem el sábado?.
- De la Rua es Aburrido.
Corrían altas horas de las noches, cuando comprendí que el pueblo se merece el gobierno que tiene. Yo por mi cuenta, y a través de un exhausto análisis usando la información más compleja que brinda la argentina (Caras, Gente, Paratí, Pronto), forme mi propia conclusión.
LOS ARGENTINOS ESCONDEN EL MEJOR TESORO DEL MUNDO: ARGENTINA
Regrese a Boston. El vuelo tardo en salir dos horas y treinta y siete minutos. Había huelga. Algún conflicto entre Aerolíneas Argentinas e Iberia, pero no estaba este entre los temas de Importancia de la Población.
Mafias
En algo tuvo Hollywood que inspirarse cada vez que decidía filmar a cuatro matones armados hasta los dientes con ametralladoras enormes, montados en un auto negro, el beso de la muerte en la frente, matando primos lejanos, comiendo pasta y escuchando una vez ronca decir…"I am Alcapone".
Tan errado Hollywood no estaba.
Desde que termino la Guerra Fría (por si hay alguno que vive dentro de un iglú, la Cold War fue la lucha entre el Americano Capitalismo contra el Rojo Comunismo Ruso-Chino); el Crimen Organizado, en los últimos tiempos se torno en una de las amenazas más peligrosas perceptibles a nivel mundial. Al punto tal que sus dimensiones exceden hoy por hoy a los mismos Estados…(conoces bien a tu vecino?… estas seguro que tan solo tiene un Maxikioscoo se trata mas bien de una fachada…? ).
La INTERPOL (que en realidad es una institución que existe fuera del glamour de las cámaras de cine), definiría al crimen organizado como: "Grupos que tienen una estructura corporativa cuyo primario objetivo es la obtención de ganancias mediante actividades ilegales, a menudo basándose en el miedo y la corrupción".
Empero, se comete el error de reducir el crimen organizado en la mayoría de los casos a la cuestión tráfico y comercialización de estupefacientes, sin embargo aún cuando la problemática del narcotráfico es de capital importancia (merece una nota completa aparte y la música de Bob Marley de fondo); esta no agota las manifestaciones de la criminalidad, por el contrario, estas se multiplican hasta alcanzar a los funcionarios y agentes públicos (que hiciste Menem?, Menem te gusta jugar a los soldaditos con Perú ?); también involucra inmigraciones clandestinas (cuantos trabajadores golondrinas hay en el norte del país??), fraudes económicos ( que no solo se va a pasear a las Islas Caimanes?), los tráficos ilegales mas diversos ( Menem que pacho????), la piratería intelectual y el empleo de la violencia como herramienta (no me peguesss!!!!!).
El crimen organizado se maneja principalmente diversificando su accionar en múltiples direcciones, es decir que no se circunscribe al límite de un solo Estado (lo cual implica un accionar internacional para atraparlos), ya que ni siquiera se manejan dentro de un solo continente. Y no son inconexos entre sí, sino que actúan en verdaderas redes globales y descentralizadas.
Se manejan a través de las llamadas "alianzas estratégicas", (no hay mejor forma para entenderlo que con la realidad). El Mega conocido Colombiano Cartel de Cali, entre sus conexiones con otros grupos se incluyen relaciones contractuales, canjes de producción y franchasing, teniendo relaciones con su contraparte en México, poseedor de los mejores hardware y software para la colocación de bienes ilícitos en Estados Unidos, a los efectos que introducen en ese mercado cocaína colombiana.
Lo mismo pasa con las Mafias Italianas, optimas en lavado de dinero, para legalizar activos.
También hay un nexo con los Carteles Nigerianos, mientras los nigerianos colocan la cocaína provista por los colombianos en sus mercados europeos, el Cartel de Cali utiliza la heroína proporcionada por los nigerianos para introducirla en el mercado norteamericano.
Hoy las organizaciones criminales involucran a casi 13 millones de personas, y entre las mafias mas importantes se encuentran: Triadas Chinas, Mafia Italiana, Yakuza Japonesas, Mafias Rusas, y el Cartel de Colombia.
Todos los días se aprende algo nuevo y se desconfía mas de los vecinos!.
Tan errado Hollywood no estaba.
Desde que termino la Guerra Fría (por si hay alguno que vive dentro de un iglú, la Cold War fue la lucha entre el Americano Capitalismo contra el Rojo Comunismo Ruso-Chino); el Crimen Organizado, en los últimos tiempos se torno en una de las amenazas más peligrosas perceptibles a nivel mundial. Al punto tal que sus dimensiones exceden hoy por hoy a los mismos Estados…(conoces bien a tu vecino?… estas seguro que tan solo tiene un Maxikioscoo se trata mas bien de una fachada…? ).
La INTERPOL (que en realidad es una institución que existe fuera del glamour de las cámaras de cine), definiría al crimen organizado como: "Grupos que tienen una estructura corporativa cuyo primario objetivo es la obtención de ganancias mediante actividades ilegales, a menudo basándose en el miedo y la corrupción".
Empero, se comete el error de reducir el crimen organizado en la mayoría de los casos a la cuestión tráfico y comercialización de estupefacientes, sin embargo aún cuando la problemática del narcotráfico es de capital importancia (merece una nota completa aparte y la música de Bob Marley de fondo); esta no agota las manifestaciones de la criminalidad, por el contrario, estas se multiplican hasta alcanzar a los funcionarios y agentes públicos (que hiciste Menem?, Menem te gusta jugar a los soldaditos con Perú ?); también involucra inmigraciones clandestinas (cuantos trabajadores golondrinas hay en el norte del país??), fraudes económicos ( que no solo se va a pasear a las Islas Caimanes?), los tráficos ilegales mas diversos ( Menem que pacho????), la piratería intelectual y el empleo de la violencia como herramienta (no me peguesss!!!!!).
El crimen organizado se maneja principalmente diversificando su accionar en múltiples direcciones, es decir que no se circunscribe al límite de un solo Estado (lo cual implica un accionar internacional para atraparlos), ya que ni siquiera se manejan dentro de un solo continente. Y no son inconexos entre sí, sino que actúan en verdaderas redes globales y descentralizadas.
Se manejan a través de las llamadas "alianzas estratégicas", (no hay mejor forma para entenderlo que con la realidad). El Mega conocido Colombiano Cartel de Cali, entre sus conexiones con otros grupos se incluyen relaciones contractuales, canjes de producción y franchasing, teniendo relaciones con su contraparte en México, poseedor de los mejores hardware y software para la colocación de bienes ilícitos en Estados Unidos, a los efectos que introducen en ese mercado cocaína colombiana.
Lo mismo pasa con las Mafias Italianas, optimas en lavado de dinero, para legalizar activos.
También hay un nexo con los Carteles Nigerianos, mientras los nigerianos colocan la cocaína provista por los colombianos en sus mercados europeos, el Cartel de Cali utiliza la heroína proporcionada por los nigerianos para introducirla en el mercado norteamericano.
Hoy las organizaciones criminales involucran a casi 13 millones de personas, y entre las mafias mas importantes se encuentran: Triadas Chinas, Mafia Italiana, Yakuza Japonesas, Mafias Rusas, y el Cartel de Colombia.
Todos los días se aprende algo nuevo y se desconfía mas de los vecinos!.
Noche urbana
Se tomó su tiempo recostado entre las sabanas sucias sudadas por el calor de su cuerpo. Solo se escuchaba el segundero del reloj en el silencio de la habitación. Observando la oscuridad de la noche con la cabeza apoyada en la almohada, alguna luz de la ciudad se colaba entre las ranuras de la persiana y dibujaba en la pared las figuras de los autos que pasaban por la calle.
También habían voces pero no se entendía lo que decían, a las palabras se las llevaba el viento, solo las risas quedaban flotando en el aire y se oían hasta el cuarto piso, eran perturbadoras, risas de amigos, de borrachos, de hombres y de putas.
Se levanto de su cama tirando las sabanas al piso, hacia calor y había mal olor. Agacho la cabeza, y en la oscuridad estiro su brazo buscando un pantalón azul del día anterior, una camisa mal doblada que estaba en una silla, unas medias blancas, zapatillas, y cien pesos en la billetera.
Busco un papel, una lapicera, y sentado en el piso apoyado contra la pared, escribió algo. Lo guardo en un sobre sin destinatario y lo metió en el bolsillo del pantalón.
En el baño se limpió lo que pudo, arraso al mal aliento con un cepillo y pasta de menta, mojo sus pelos grasosos en agua y los peinó sin sentido. Se lavó la cara con agua fría y después las manos con jabón sin perfume, pero la toalla apestaba y no advirtió que ese olor a humedad quedaría impregnado en su cuerpo cuando terminó de secarse.
Cerró todas las puertas que iba dejando atrás bien despacio para que nadie oiga su huida, y salió tranquilo a la calle para buscar su camino en la urbe.
La noche es bella, tan negra vestida que parece de duelo, no hay estrellas en que fijar sueños , ni una luna en que pensar. Solo lo oscuro que se parece a la nada, asfalto duro, veredas con sexo, y luces falsas para iluminar la mierda en que nos movemos, vivimos. Y gente que va sin mirar, con la mente vacía, corrompida por la vida, buscándole un sentido al esfuerzo diario que se hace por respirar y comer.
Mujeres vestidas de ninfas del placer, con polleras ajustadas, tan minúsculas entre las caderas que ya ni insinúan porque dejan ver lo que venden, tacos altos y gastados por el oficio del cuerpo, labios exaltados en pintura roja con saliva que huele a éxtasis. Pelos rubios, morochos, sueltos o atados, que se mueven en campana, en armonía con el vaivén del cuerpo. No huelen, sino que apestan a perfume barato, apestan a colchones de hotel, apestan a cuerpo oxidado.
Pero sin embargo ahí están, siempre están, siempre existió este edonismo por complacer al cuerpo de placer. Pensó en ellas, un año atrás le hubieran dado repugnancia, asco, ganas de vomitar, pero hoy alimentan sus pensamientos.
Aceleró el pasos y evito sus cuerpos.
Hacia dos horas que estaba caminando por la ciudad, y se había topado con todo tipo de desgracia humana. La noche tiene una manera tenue de sacar a relucir lo que durante el día se esconde en habitaciones de hoteles, en lo mas bajo del barrio. Y con el silencio y la humedad de la noche, salen como ratas a alimentarse los deseos del cuerpo, como bestias, sin modales, sin valores, sin reglas.
Había cruzado la calle cuando se dio cuenta que una figura oscura, desde la calle del frente le venia siguiendo el paso. La vereda estaba vacía, apenas algunas luces iluminaban las baldosas rotas, pero no había gente caminando, ni siquiera algún sereno.
Un escalofrío le atravesó la columna vertebral al sentir esa presencia extraña casi en sus espaldas. Hacia cinco cuadras que lo venia siguiendo y el no había podido escaparse. Doblo a la derecha en la cuadra siguiente buscando algún bar para esconderse y refugiarse, pero al hacerlo casi bruscamente como intentando correr pero evitando el miedo, sintió que una mano le tocaba la espalda.
Su corazón casi al borde de una explosión de sangre acelerada en colapso con las venas mezcladas en nervios caldentes, sintió su cuerpo casi caerse cuando el miedo y la reacción a lo desconocido le obligaron a darse vuelta para saber quien tocaba su espalda.
Lentamente, con el pecho presionado por los pulmones acelerados, doblo su cabeza para responder al llamado. Supuso lo peor, quizás algún ladrón dado vuelta por el alcohol o droga, cuentas pendientes no tenia, ni tampoco enemigos, su vida era muy ordinaria como para darse el placer de sufrir de esa adrenalina que te mantiene alterado. Ni siquiera había tenido malos pensamientos hasta esa misma noche cuando lo conoció a el.
Al darse vuelta, casi resignado a encontrar un arma blanca a punto de cortarle algún pedazo de su carne, casi temblando, con ninguna intención de defenderse, como resignado a las circunstancias, como el cobarde que era.
Un hombre de altura lo tomo del brazo ágilmente y le entrego un sobre blanco. Atolondrado por el momento, no entendía nada, pero casi involuntariamente y por reflejo recibió aquel sobre.
Tenia los pensamientos confusos, como si estuviera delirando, estaba atravesando por el limite que te lleva del miedo a la exaltación del peligro verdadero. Le tomo apenas unos segundos volver en si y entender lo que pasaba. Era casi imposible de explicar lo que le había ocurrido, jamas en su vida había sentido tanto miedo en su cuerpo como cuando se dio vuelta para conocer a la persona que lo venia siguiendo. Jamas antes había sentido ese mismo escalofrío, como si la muerte misma hubiera ido ocupando su cuerpo a través de sus venas. Fue todo lento, y sin embargo no había pasado ni un minuto.
-Disculpe, supongo que lo asuste, pero creo que se le cayo este sobre. Fue lo primero que dijo el. Casi perturbado por la mirada penetrante de ese hombre, busco con la vista el sobre para poder reconocerlo a pesar de la poca luz, y solo respondió, - Si, creo que si.
-Se le cayo cuando trato de esquivar a las prostitutas, creo que cuando le robaron la billetera se le cayo del patalón este sobre. Intente alcanzarlo antes pero usted camina muy rápido y … como cortando el dialogo metió su mano en el abrigo y saco una billetera de cuero marrón, -creo que es suya.
-Usted tendría que disculparme, fui yo quien penso mal de usted. Supuse que venia a robarme, ni siquiera sabia que me habían robado… metió sus dos manos en el bolsillo del pantalón a manera de demostrar que no sabia nada de lo ocurrido. -Que coincidencia que usted viniera detrás mío, otro no me hubiera devuelto nada.
-No creo que sea una coincidencia, yo debía encontrarme con usted esta noche. -… per, pero yo no lo conozco. Respondió atónito.
También habían voces pero no se entendía lo que decían, a las palabras se las llevaba el viento, solo las risas quedaban flotando en el aire y se oían hasta el cuarto piso, eran perturbadoras, risas de amigos, de borrachos, de hombres y de putas.
Se levanto de su cama tirando las sabanas al piso, hacia calor y había mal olor. Agacho la cabeza, y en la oscuridad estiro su brazo buscando un pantalón azul del día anterior, una camisa mal doblada que estaba en una silla, unas medias blancas, zapatillas, y cien pesos en la billetera.
Busco un papel, una lapicera, y sentado en el piso apoyado contra la pared, escribió algo. Lo guardo en un sobre sin destinatario y lo metió en el bolsillo del pantalón.
En el baño se limpió lo que pudo, arraso al mal aliento con un cepillo y pasta de menta, mojo sus pelos grasosos en agua y los peinó sin sentido. Se lavó la cara con agua fría y después las manos con jabón sin perfume, pero la toalla apestaba y no advirtió que ese olor a humedad quedaría impregnado en su cuerpo cuando terminó de secarse.
Cerró todas las puertas que iba dejando atrás bien despacio para que nadie oiga su huida, y salió tranquilo a la calle para buscar su camino en la urbe.
La noche es bella, tan negra vestida que parece de duelo, no hay estrellas en que fijar sueños , ni una luna en que pensar. Solo lo oscuro que se parece a la nada, asfalto duro, veredas con sexo, y luces falsas para iluminar la mierda en que nos movemos, vivimos. Y gente que va sin mirar, con la mente vacía, corrompida por la vida, buscándole un sentido al esfuerzo diario que se hace por respirar y comer.
Mujeres vestidas de ninfas del placer, con polleras ajustadas, tan minúsculas entre las caderas que ya ni insinúan porque dejan ver lo que venden, tacos altos y gastados por el oficio del cuerpo, labios exaltados en pintura roja con saliva que huele a éxtasis. Pelos rubios, morochos, sueltos o atados, que se mueven en campana, en armonía con el vaivén del cuerpo. No huelen, sino que apestan a perfume barato, apestan a colchones de hotel, apestan a cuerpo oxidado.
Pero sin embargo ahí están, siempre están, siempre existió este edonismo por complacer al cuerpo de placer. Pensó en ellas, un año atrás le hubieran dado repugnancia, asco, ganas de vomitar, pero hoy alimentan sus pensamientos.
Aceleró el pasos y evito sus cuerpos.
Hacia dos horas que estaba caminando por la ciudad, y se había topado con todo tipo de desgracia humana. La noche tiene una manera tenue de sacar a relucir lo que durante el día se esconde en habitaciones de hoteles, en lo mas bajo del barrio. Y con el silencio y la humedad de la noche, salen como ratas a alimentarse los deseos del cuerpo, como bestias, sin modales, sin valores, sin reglas.
Había cruzado la calle cuando se dio cuenta que una figura oscura, desde la calle del frente le venia siguiendo el paso. La vereda estaba vacía, apenas algunas luces iluminaban las baldosas rotas, pero no había gente caminando, ni siquiera algún sereno.
Un escalofrío le atravesó la columna vertebral al sentir esa presencia extraña casi en sus espaldas. Hacia cinco cuadras que lo venia siguiendo y el no había podido escaparse. Doblo a la derecha en la cuadra siguiente buscando algún bar para esconderse y refugiarse, pero al hacerlo casi bruscamente como intentando correr pero evitando el miedo, sintió que una mano le tocaba la espalda.
Su corazón casi al borde de una explosión de sangre acelerada en colapso con las venas mezcladas en nervios caldentes, sintió su cuerpo casi caerse cuando el miedo y la reacción a lo desconocido le obligaron a darse vuelta para saber quien tocaba su espalda.
Lentamente, con el pecho presionado por los pulmones acelerados, doblo su cabeza para responder al llamado. Supuso lo peor, quizás algún ladrón dado vuelta por el alcohol o droga, cuentas pendientes no tenia, ni tampoco enemigos, su vida era muy ordinaria como para darse el placer de sufrir de esa adrenalina que te mantiene alterado. Ni siquiera había tenido malos pensamientos hasta esa misma noche cuando lo conoció a el.
Al darse vuelta, casi resignado a encontrar un arma blanca a punto de cortarle algún pedazo de su carne, casi temblando, con ninguna intención de defenderse, como resignado a las circunstancias, como el cobarde que era.
Un hombre de altura lo tomo del brazo ágilmente y le entrego un sobre blanco. Atolondrado por el momento, no entendía nada, pero casi involuntariamente y por reflejo recibió aquel sobre.
Tenia los pensamientos confusos, como si estuviera delirando, estaba atravesando por el limite que te lleva del miedo a la exaltación del peligro verdadero. Le tomo apenas unos segundos volver en si y entender lo que pasaba. Era casi imposible de explicar lo que le había ocurrido, jamas en su vida había sentido tanto miedo en su cuerpo como cuando se dio vuelta para conocer a la persona que lo venia siguiendo. Jamas antes había sentido ese mismo escalofrío, como si la muerte misma hubiera ido ocupando su cuerpo a través de sus venas. Fue todo lento, y sin embargo no había pasado ni un minuto.
-Disculpe, supongo que lo asuste, pero creo que se le cayo este sobre. Fue lo primero que dijo el. Casi perturbado por la mirada penetrante de ese hombre, busco con la vista el sobre para poder reconocerlo a pesar de la poca luz, y solo respondió, - Si, creo que si.
-Se le cayo cuando trato de esquivar a las prostitutas, creo que cuando le robaron la billetera se le cayo del patalón este sobre. Intente alcanzarlo antes pero usted camina muy rápido y … como cortando el dialogo metió su mano en el abrigo y saco una billetera de cuero marrón, -creo que es suya.
-Usted tendría que disculparme, fui yo quien penso mal de usted. Supuse que venia a robarme, ni siquiera sabia que me habían robado… metió sus dos manos en el bolsillo del pantalón a manera de demostrar que no sabia nada de lo ocurrido. -Que coincidencia que usted viniera detrás mío, otro no me hubiera devuelto nada.
-No creo que sea una coincidencia, yo debía encontrarme con usted esta noche. -… per, pero yo no lo conozco. Respondió atónito.
Ojos abiertos
Es algo simple. No tiene más vueltas que las que existen y no hay más historia que la que hubo. Pero mi piel se derritió al contorno de sus huesos y hubiese lamido cada defecto de sus sentidos si él me hubiese dejado.
Conformarme con su saliva no siempre basta, pero no pude pedir nunca más de lo que fue. Morirme por su piel y enterrar mis vicios en sus poros. Besar su cara, acariciar sus marcas, escuchar su sangre, querer su cuerpo.
Pero no todos siempre están listos, y cuando lo están, ya no hay nada. El defecto negro de pensar que todo dura para siempre. Y el tiempo pasó, y ella buscó otro hombre a quien besar con los ojos abiertos, miedo tremendo a no dejar de pensar en aquel cuerpo.
Conformarme con su saliva no siempre basta, pero no pude pedir nunca más de lo que fue. Morirme por su piel y enterrar mis vicios en sus poros. Besar su cara, acariciar sus marcas, escuchar su sangre, querer su cuerpo.
Pero no todos siempre están listos, y cuando lo están, ya no hay nada. El defecto negro de pensar que todo dura para siempre. Y el tiempo pasó, y ella buscó otro hombre a quien besar con los ojos abiertos, miedo tremendo a no dejar de pensar en aquel cuerpo.
Narciso
Anoche sentada al borde de mi cama intenté ver desde mi ventana algún satélite. De repente había sentido la inmensa necesidad de saludar a Houston: “Hi”. Pero no encontré ninguno, y frustrado mi sueño del “American way”, acaricié mi mate y me tape con mi poncho Made in The Puna.
Hoy cuando me desperté me volví a asomar por mi ventana. Miré al cielo, buscaba un Spullik Ruso... pero no había nada, solo un sol egipcio y lluvia del Nilo, agua con sabor a Pollution.
Y tal vez entonces no supe contener mis lágrimas Pampeanas y me largué para el campo a buscar las Tres Marías y plantar un Ceibo.
Dejé la ciudad, la urbe. Me despedí de los cementerios y en lo más lejos de la ruta me senté a ver mi tierra para juntar mis raíces.
Y me pensé a mi misma en el limbo de mi locura enroscada a un Ombú como una enredadera. Junte tierra y con mis lagrimas guardadas hice barro y me planté. Espere tres días y no paso nada.
Junté mis cosas, y con alpargatas cruce un río. Del otro lado de la orilla conocí a Narciso. Finalmente alguien con quien hablar, lástima que no entendía español, intente “Hello”, “Cio”, “Shalom”, “Pronto”. Pero no me respondía. Yo le puse un nombre y me siguió por las sierras.
Sentada en el medio de la nada, rodeada de Argentina, y pensando en todo lo posible, saqué de mi bolsillo semillas y planté mi Ceibo.
Me recosté sobre Narciso. Su corazón caliente me hizo saber que estaba en casa.
Locura pagana la de buscar en el campo una estrella que tenga mi nombre. Alguien una vez me la había regalado, y yo por irme a la ciudad la había descuidado. Conté quinientas estrellas, pero todas tenían nombres y no era el mío.
No me importó, en algún lugar estaba. A las Tres Marías las había encontrado en las Salinas de Catamarca, a la Cruz del Sur en los Andes Mendocinos, y justo cuando estaba por dormirme un satélite me saludo.
Narciso era un perro.
Hoy cuando me desperté me volví a asomar por mi ventana. Miré al cielo, buscaba un Spullik Ruso... pero no había nada, solo un sol egipcio y lluvia del Nilo, agua con sabor a Pollution.
Y tal vez entonces no supe contener mis lágrimas Pampeanas y me largué para el campo a buscar las Tres Marías y plantar un Ceibo.
Dejé la ciudad, la urbe. Me despedí de los cementerios y en lo más lejos de la ruta me senté a ver mi tierra para juntar mis raíces.
Y me pensé a mi misma en el limbo de mi locura enroscada a un Ombú como una enredadera. Junte tierra y con mis lagrimas guardadas hice barro y me planté. Espere tres días y no paso nada.
Junté mis cosas, y con alpargatas cruce un río. Del otro lado de la orilla conocí a Narciso. Finalmente alguien con quien hablar, lástima que no entendía español, intente “Hello”, “Cio”, “Shalom”, “Pronto”. Pero no me respondía. Yo le puse un nombre y me siguió por las sierras.
Sentada en el medio de la nada, rodeada de Argentina, y pensando en todo lo posible, saqué de mi bolsillo semillas y planté mi Ceibo.
Me recosté sobre Narciso. Su corazón caliente me hizo saber que estaba en casa.
Locura pagana la de buscar en el campo una estrella que tenga mi nombre. Alguien una vez me la había regalado, y yo por irme a la ciudad la había descuidado. Conté quinientas estrellas, pero todas tenían nombres y no era el mío.
No me importó, en algún lugar estaba. A las Tres Marías las había encontrado en las Salinas de Catamarca, a la Cruz del Sur en los Andes Mendocinos, y justo cuando estaba por dormirme un satélite me saludo.
Narciso era un perro.
Suicidio
Escapo de apoco, huyendo de todo lo que la tenia prisionera. Al fin. Tuvo el coraje de salir de todo lo que la mantenía inmóvil y conforme, pero sabiendo que no era lo de ella. Salió una noche de todo lo que era de ella hasta entonces. Todos la dieron por muerta, tomaron su pulso. Si, eran las doce de la noche cuando la encontraron en su cama, supusieron que dormía. Si dormía para ellos, pero ella sabia que no era sueño, sino libertad. Creo que fueron gritos lo que la asustaron al principio, no es fácil darse cuenta de repente que uno escapo de lo que era y no siempre hay vuelta atrás. Pero sabia desde el principio que tenia que ser así. Era la libertad por el todo, desde la vida hasta el alma. a cambio: libertad.
Aquella noche se acostó. temprano a las nueve y media. Leyó, algo así se suponía que tenia que hacer. Se acostó. Obviamente no se pudo dormir hasta las doce, hora en la que la encontraron.
Cuando se canso del miedo. Cerro de apoco los ojos, la mente se libero finalmente: se escaparon todos los miedos y pudo ver hacia adentro. Era libre.
A las doce de la noche el medico de la familia reporto oficialmente su muerte.
Aquella noche se acostó. temprano a las nueve y media. Leyó, algo así se suponía que tenia que hacer. Se acostó. Obviamente no se pudo dormir hasta las doce, hora en la que la encontraron.
Cuando se canso del miedo. Cerro de apoco los ojos, la mente se libero finalmente: se escaparon todos los miedos y pudo ver hacia adentro. Era libre.
A las doce de la noche el medico de la familia reporto oficialmente su muerte.
Amor
La descripción perfecta de la imperfección de la raza humana sintetizado en una palabra: Amor.
Es querer tomar el mejor vino mezclado con veneno. El mejor sabor de todos los jamás antes probados sabiendo que también después de tragarlo, habiéndolo disfrutado, la garganta se te va a cerrar y tal vez mueras.
El mas alto placer mezclado con el mas sublime, la muerte.
Y Julieta murió de amor, luego Romeo murió de amor. ¿Por qué esa necesidad de morir por amor?. Esa urgencia de llevar todo sentimiento hasta el limite para sentirse uno vivo y después morir. Y murió de amor, murió por amor. Y si eso no es amor, eso es enfermedad y el amor no existe.
El amor es le mejor de todos los Estados de Animo. Levitar en armonía con otro cuerpo y sintonizar la mente, dejar los químicos del cuerpo relacionarse. Encajar oraciones en un dialogo perfecto, una oreja para mi boca, mil palabras para tus oídos. Y después, cinco días mas tarde el estado de animo ya es ambiguo y cuando te veo no levito.
Pero me aburre el asfalto de lo sencillo, y cuando veo otros ojos color miel que me atrapan, levito de nuevo y se crea entre los dos un estado de animo que me vuelve a atrapar. Y levito entre los amores de todos los amantes.
Pero todos morimos por algo, preferible morir de amor que morir por SIDA, así que cuidate, lee Shakespeare.
Es querer tomar el mejor vino mezclado con veneno. El mejor sabor de todos los jamás antes probados sabiendo que también después de tragarlo, habiéndolo disfrutado, la garganta se te va a cerrar y tal vez mueras.
El mas alto placer mezclado con el mas sublime, la muerte.
Y Julieta murió de amor, luego Romeo murió de amor. ¿Por qué esa necesidad de morir por amor?. Esa urgencia de llevar todo sentimiento hasta el limite para sentirse uno vivo y después morir. Y murió de amor, murió por amor. Y si eso no es amor, eso es enfermedad y el amor no existe.
El amor es le mejor de todos los Estados de Animo. Levitar en armonía con otro cuerpo y sintonizar la mente, dejar los químicos del cuerpo relacionarse. Encajar oraciones en un dialogo perfecto, una oreja para mi boca, mil palabras para tus oídos. Y después, cinco días mas tarde el estado de animo ya es ambiguo y cuando te veo no levito.
Pero me aburre el asfalto de lo sencillo, y cuando veo otros ojos color miel que me atrapan, levito de nuevo y se crea entre los dos un estado de animo que me vuelve a atrapar. Y levito entre los amores de todos los amantes.
Pero todos morimos por algo, preferible morir de amor que morir por SIDA, así que cuidate, lee Shakespeare.
Ulises
Mi historia fue contada por muchos sin conocerme jamas. Se inventaron partes, se desmenuzo la verdad en datos sin lógica,. Y es por eso que jamas fue contada tal cual pasó, hasta hoy. Supuse que llegaría este día donde la verdad dejaría de estar en segundo plano. No es que me faltaron oportunidades, pero todavía no era el momento para que ustedes se enterasen de la verdad, no era el momento oportuno, y mucho menos apropiado. La historia no estaba lista para ser cambiada aún.
Me llamo Ulises, y a pesar de tener 78 años, recuerdo cada detalle de esa noche. A pesar de los años ya pasados, y el transcurso de mi vida, sin embargo nadie me puede quitar el hecho de haber vivido el único hecho que hoy al ser contado cambia la historia de la humanidad.
Hoy vivo, viudo desde hace 15 años, en un departamento con mi hermano Aquiles, y su perro Mateo. Mis días a mi edad pasan sin tener mucha significancia, ya a esta altura de la vida la rutina es hábito y el habito una forma de vida. De todos modos esto es lo que yo quiero, tranquilidad, aunque sea solo tranquilidad física.
Mi cerebro aún no consiguió relajarse a pesar de la vejez que lo acecha, sigue funcionando de manera desorbitada. Supongo que jamas reposara en la tranquilidad de los pensamientos existenciales, pero no lo culpo, o mas bien me entiendo...
Para contar lo querido, primero debo empezar por mi vida, y detenerme a los 22 años.
Nací un domingo 24 de julio en el seno de una familia conservadora en Viena. Tuve padre y madre y su apoyo hasta que decidí marcharme para hacer de mi vida lo que se me plazcara. La religión no me acentaba bien y hasta en algunos momentos llego a chocar con mis ideas escépticas. El estudio me aburría y me parecía absurdo el estudio de filósofos muertos revividos en libros como la absurda lectura de La república y las leyes de Ciceron. Yo no tenía cabida en un mundo tan absurdo para mis ideales, tan estructurado para mis pensamientos, necesita de la libertad para poder ser.
Me marché cuando tenía 16 años, jamas volví a ver a mis padres hasta que en 1942, la guerra nos volvió a unir, yo tenía alrededor de 20 años cuando las tropas aliadas se encaminaban a enfrentarse a Alemania. Mis padres murieron durante el primer período de la guerra. Sentí entonces la muerte, mi vida se descarriló cuando entendí que me había equivocado al irme de mi hogar. Jamas pude conocer mis orígenes.
Para ese entonces me tuve que hacer cargo de mi hermano Aquiles, apenas sabía caminar.
Tuve suerte y encontré trabajo en un campo trabajando como peón, cumplí 21 años y a diferencia de lo vivido, me encontraba con la responsabilidad de criar un niño que era mi hermano menor.
Me llamo Ulises, y a pesar de tener 78 años, recuerdo cada detalle de esa noche. A pesar de los años ya pasados, y el transcurso de mi vida, sin embargo nadie me puede quitar el hecho de haber vivido el único hecho que hoy al ser contado cambia la historia de la humanidad.
Hoy vivo, viudo desde hace 15 años, en un departamento con mi hermano Aquiles, y su perro Mateo. Mis días a mi edad pasan sin tener mucha significancia, ya a esta altura de la vida la rutina es hábito y el habito una forma de vida. De todos modos esto es lo que yo quiero, tranquilidad, aunque sea solo tranquilidad física.
Mi cerebro aún no consiguió relajarse a pesar de la vejez que lo acecha, sigue funcionando de manera desorbitada. Supongo que jamas reposara en la tranquilidad de los pensamientos existenciales, pero no lo culpo, o mas bien me entiendo...
Para contar lo querido, primero debo empezar por mi vida, y detenerme a los 22 años.
Nací un domingo 24 de julio en el seno de una familia conservadora en Viena. Tuve padre y madre y su apoyo hasta que decidí marcharme para hacer de mi vida lo que se me plazcara. La religión no me acentaba bien y hasta en algunos momentos llego a chocar con mis ideas escépticas. El estudio me aburría y me parecía absurdo el estudio de filósofos muertos revividos en libros como la absurda lectura de La república y las leyes de Ciceron. Yo no tenía cabida en un mundo tan absurdo para mis ideales, tan estructurado para mis pensamientos, necesita de la libertad para poder ser.
Me marché cuando tenía 16 años, jamas volví a ver a mis padres hasta que en 1942, la guerra nos volvió a unir, yo tenía alrededor de 20 años cuando las tropas aliadas se encaminaban a enfrentarse a Alemania. Mis padres murieron durante el primer período de la guerra. Sentí entonces la muerte, mi vida se descarriló cuando entendí que me había equivocado al irme de mi hogar. Jamas pude conocer mis orígenes.
Para ese entonces me tuve que hacer cargo de mi hermano Aquiles, apenas sabía caminar.
Tuve suerte y encontré trabajo en un campo trabajando como peón, cumplí 21 años y a diferencia de lo vivido, me encontraba con la responsabilidad de criar un niño que era mi hermano menor.
Más adentro
Alguna vez, cuando escuchabas a una persona hablar, ¿pudiste ver como se desintegraban sus átomos?. La materia, su cuerpo multivariable se derrite. Poco a poco no queda nada de su figura, ni siquiera hay forma. Solo es lo que piensa, lo que siente, lo que sueña, lo que perdió, lo que tiene, lo que sufre, lo que ríe. Todo pero sin materia, sin tiempo.
“Lo esencial es invisible a los ojos”, cuentan.
Entonces, ¿pudiste ver como se desintegraban sus átomos?.
¿Cuántas esencias pudiste sentir?.
¿Alguna vez alguien te habló desde su conciencia?. ¿Pudiste tocarla?.
¿Alguien te convenció de la existencia de las almas?. Y si mi energía no tuviera cuerpo, ¿estarías ahí, al lado mío?.
Vivir una vida sin tocar fondo. ¿Te pasó?.
Llorar por la misma naturalidad del cuerpo, sin sentir. ¿Te pasó?.
Comer sin hambre, reír sin ganas, estar por estar. Hablar por hablar, conocer gente por conocer. Todo por azar, sin ganas de nada. Y nada te atrapa, y por nada morís. Inerte te moves, feliz tal vez, pero es solo un estado de ánimo.
¿Y si te arriesgas y das más?. Tenes miedo que alguien conozca tu esencia. Pero pasó que solo no podes estar, y un día te desintegras ante su presencia. No hay más carne, no hay más huesos, no hay mas superficialidad. Solo vos y ella. Solo el y vos.
No tengas miedo. Hay sentimientos que explotan desde tu cuerpo hacia fuera. ¿Acaso no te cansas de no decir lo que sentís?. Y hablas por hablar, y manipulas todo para que nadie te vea directo a tus ojos, y de tus ojos a tu alma. Tu esencia pareciera incierta, pero un día algo cambió, o algo cambiara. No hay necesidad de racionalidad, es ilógico a veces el amor. Evitemos estructuras, categorías, supuestos, horas, años, distancias...
“Lo esencial es invisible a los ojos”, cuentan.
Entonces, ¿pudiste ver como se desintegraban sus átomos?.
¿Cuántas esencias pudiste sentir?.
¿Alguna vez alguien te habló desde su conciencia?. ¿Pudiste tocarla?.
¿Alguien te convenció de la existencia de las almas?. Y si mi energía no tuviera cuerpo, ¿estarías ahí, al lado mío?.
Vivir una vida sin tocar fondo. ¿Te pasó?.
Llorar por la misma naturalidad del cuerpo, sin sentir. ¿Te pasó?.
Comer sin hambre, reír sin ganas, estar por estar. Hablar por hablar, conocer gente por conocer. Todo por azar, sin ganas de nada. Y nada te atrapa, y por nada morís. Inerte te moves, feliz tal vez, pero es solo un estado de ánimo.
¿Y si te arriesgas y das más?. Tenes miedo que alguien conozca tu esencia. Pero pasó que solo no podes estar, y un día te desintegras ante su presencia. No hay más carne, no hay más huesos, no hay mas superficialidad. Solo vos y ella. Solo el y vos.
No tengas miedo. Hay sentimientos que explotan desde tu cuerpo hacia fuera. ¿Acaso no te cansas de no decir lo que sentís?. Y hablas por hablar, y manipulas todo para que nadie te vea directo a tus ojos, y de tus ojos a tu alma. Tu esencia pareciera incierta, pero un día algo cambió, o algo cambiara. No hay necesidad de racionalidad, es ilógico a veces el amor. Evitemos estructuras, categorías, supuestos, horas, años, distancias...
Miriám, una puta argentina
Básicamente esta es la historia de Miriam.
Tiene treinta y cuatro años, y cuando le preguntas ¿Profesión?. Me respondió: “Puta”. ¿Prostituta?. “Sí, puta”. Automáticamente uno asocia lo bueno de las cosas por el precio, y le pregunté: ¿Cuánto cobras?. Ella me respondió: “¿El turno?”. Sin saber sabiendo le dije ¿Turno?. Y dijo: “Depende de lo que haga. Puedo hacerte todo o puedo...”. La interrumpí, sabía hasta donde llegaría la respuesta de esa pregunta, quería evitar mi incomodidad porque también soy Hipócrita Sociedad.
Eventualmente la cabeza procesa ideas por analogía de haberlas escuchado en algún programa de TV, le dije: ¿Te gusta lo que haces?. “¿A vos que te parece?”. Quería evitar con ella las respuestas con pregunta. No quería que conociera lo que pienso, solo quería saber que es ser: Puta Argentina. Y le respondí: Siempre se están arrepintiendo de lo que hacen las prostitutas, ¿Vos?. “No soy una puta arrepentida. Es fácil, Si estuviera arrepentida no estaría acá dando la cara. Y mirame, soy una puta sin arrepentimientos de pie a cabeza”.
Esta es Miriam. Medias Cocot. Me pregunto si tiene olor a colchón. Disimulada mente acerco mi nariz y huelo. Chanel.
Tiene el pelo recogido. Usa las manos al hablar. Es expresiva, pareciera enérgica. Y cuando habla mira a los ojos. Me pregunto cuantos clientes podrán mantenerle la mirada. Es suave al hablar.
Se acomoda los puños de la camisa, levanta la vista y me dice: “Por lo general son siempre los mismos”. Hago un gesto pero la dejo seguir hablando, no quiero interrumpirla. “Sí, los mismos tipos. Y con el tiempo se va como dibujando esta especie de relación de trabajo. Yo ofrezco un servicio, supongo que él mas criticado: Sexo. Y ellos cuando quieren sexo vienen a mí”.
¿Y que opinas de tus clientes?. “Hay de todo, pero son unos pobres infelices. Se supone que yo soy la que tiene que dar lástima porque me revuelco por plata, pero no te creas. Los que dan lastima son ellos”.
¿Por qué decís eso?. Me vuelve a responder con una pregunta: “¿Por qué crees que existen las putas?”. Respondí con dos frases armadas: Naturaleza humana e instinto animal.
“No, no... vos pensas como todos y no ves mas allá que la carne de la persona”.
No entiendo, respondí.
“Que lo que hace que yo mantenga mi laburo no son las ganas de buen sexo, sino la falta de amor”. Pregunté: ¿Por?. “Casi todos mis clientes están en pareja. Si estuviesen enamorados no estarían en mi cama”.
Entiendo.
“La puta hace creer que da un poco de amor con olor a guita. Somos actrices pero con sexo en el guión”.
¿Acaso alguna de todas las actrices que conocemos no tuvieron sexo por un guión?, Le comenté.
Ella solo sonrió.
Hipócrita Sociedad.
Tiene treinta y cuatro años, y cuando le preguntas ¿Profesión?. Me respondió: “Puta”. ¿Prostituta?. “Sí, puta”. Automáticamente uno asocia lo bueno de las cosas por el precio, y le pregunté: ¿Cuánto cobras?. Ella me respondió: “¿El turno?”. Sin saber sabiendo le dije ¿Turno?. Y dijo: “Depende de lo que haga. Puedo hacerte todo o puedo...”. La interrumpí, sabía hasta donde llegaría la respuesta de esa pregunta, quería evitar mi incomodidad porque también soy Hipócrita Sociedad.
Eventualmente la cabeza procesa ideas por analogía de haberlas escuchado en algún programa de TV, le dije: ¿Te gusta lo que haces?. “¿A vos que te parece?”. Quería evitar con ella las respuestas con pregunta. No quería que conociera lo que pienso, solo quería saber que es ser: Puta Argentina. Y le respondí: Siempre se están arrepintiendo de lo que hacen las prostitutas, ¿Vos?. “No soy una puta arrepentida. Es fácil, Si estuviera arrepentida no estaría acá dando la cara. Y mirame, soy una puta sin arrepentimientos de pie a cabeza”.
Esta es Miriam. Medias Cocot. Me pregunto si tiene olor a colchón. Disimulada mente acerco mi nariz y huelo. Chanel.
Tiene el pelo recogido. Usa las manos al hablar. Es expresiva, pareciera enérgica. Y cuando habla mira a los ojos. Me pregunto cuantos clientes podrán mantenerle la mirada. Es suave al hablar.
Se acomoda los puños de la camisa, levanta la vista y me dice: “Por lo general son siempre los mismos”. Hago un gesto pero la dejo seguir hablando, no quiero interrumpirla. “Sí, los mismos tipos. Y con el tiempo se va como dibujando esta especie de relación de trabajo. Yo ofrezco un servicio, supongo que él mas criticado: Sexo. Y ellos cuando quieren sexo vienen a mí”.
¿Y que opinas de tus clientes?. “Hay de todo, pero son unos pobres infelices. Se supone que yo soy la que tiene que dar lástima porque me revuelco por plata, pero no te creas. Los que dan lastima son ellos”.
¿Por qué decís eso?. Me vuelve a responder con una pregunta: “¿Por qué crees que existen las putas?”. Respondí con dos frases armadas: Naturaleza humana e instinto animal.
“No, no... vos pensas como todos y no ves mas allá que la carne de la persona”.
No entiendo, respondí.
“Que lo que hace que yo mantenga mi laburo no son las ganas de buen sexo, sino la falta de amor”. Pregunté: ¿Por?. “Casi todos mis clientes están en pareja. Si estuviesen enamorados no estarían en mi cama”.
Entiendo.
“La puta hace creer que da un poco de amor con olor a guita. Somos actrices pero con sexo en el guión”.
¿Acaso alguna de todas las actrices que conocemos no tuvieron sexo por un guión?, Le comenté.
Ella solo sonrió.
Hipócrita Sociedad.
Jugo de granadina
Una bebida para la ocasión.
Busqué un sifón de soda en la heladera.
De plástico, ya no vienen los de vidrio.
Tenía escondida una botella de jugo de granadina.
El toque personal: saber mezclar el jugo con la presión del chorro de la soda.
Después el detalle: una pajita color rosa en combinación con la granadina.
Camino exactamente 24 pasos hasta mi habitación.
Enciendo la computadora en la cual ahora estoy escribiendo. Mientras tomo mi jugo de granadina escribo que la bebida perfecta para esta ocasión es la granadina, combinación extraña de realidad con mi narrativa.
Alguien golpea al vidrio de mi ventana.
Tomo un sorbito de jugo de granadina y atiendo la ventana.
Es el muchachito de ojos color cielo que perdió anoche en mi balcón su pecera con caballitos de mar.
Le dije: Vení, pasá, entrá, hospedate, sentate, relajate, acomódate. Y entonces le pregunto: ¿Queres jugo de granadina?. Y él con los ojos puesto en mi vaso de granadina me preguntó: ¿Con soda?. Yo le respondí que sí, que con soda. Y pregunté: ¿Por?.
Preguntaba, pero no creo que me guste. Respondió.
Yo le explique entonces: es una bebida para la ocasión, combinación extraña de realidad con mi narrativa. Entonces el dijo: yo entro en tu narrativa cuando golpeo el vidrio de tu ventana. Teniendo en cuenta que vivís en el piso once, ahí combinamos narrativa con imaginación y de paso me creas con ojos color azul y lo que siempre quise, una pecera con caballitos de mar. Y… y… y… bueno dale, servime un vaso con jugo de granadina, me diste ganas.
La sed no es nada, la imagen menos. No le hagas caso a nadie: toma jugo de granadina con soda y chau.
Busqué un sifón de soda en la heladera.
De plástico, ya no vienen los de vidrio.
Tenía escondida una botella de jugo de granadina.
El toque personal: saber mezclar el jugo con la presión del chorro de la soda.
Después el detalle: una pajita color rosa en combinación con la granadina.
Camino exactamente 24 pasos hasta mi habitación.
Enciendo la computadora en la cual ahora estoy escribiendo. Mientras tomo mi jugo de granadina escribo que la bebida perfecta para esta ocasión es la granadina, combinación extraña de realidad con mi narrativa.
Alguien golpea al vidrio de mi ventana.
Tomo un sorbito de jugo de granadina y atiendo la ventana.
Es el muchachito de ojos color cielo que perdió anoche en mi balcón su pecera con caballitos de mar.
Le dije: Vení, pasá, entrá, hospedate, sentate, relajate, acomódate. Y entonces le pregunto: ¿Queres jugo de granadina?. Y él con los ojos puesto en mi vaso de granadina me preguntó: ¿Con soda?. Yo le respondí que sí, que con soda. Y pregunté: ¿Por?.
Preguntaba, pero no creo que me guste. Respondió.
Yo le explique entonces: es una bebida para la ocasión, combinación extraña de realidad con mi narrativa. Entonces el dijo: yo entro en tu narrativa cuando golpeo el vidrio de tu ventana. Teniendo en cuenta que vivís en el piso once, ahí combinamos narrativa con imaginación y de paso me creas con ojos color azul y lo que siempre quise, una pecera con caballitos de mar. Y… y… y… bueno dale, servime un vaso con jugo de granadina, me diste ganas.
La sed no es nada, la imagen menos. No le hagas caso a nadie: toma jugo de granadina con soda y chau.
Amor flamenco
Vos tenías ganas de hablarle pero no te prestó nunca atención. Eras como un niño desesperado. En su boca le inventabas sabores a caramelos y enredabas tus ganas en su pelo. Sin estar, te viste feliz entre sus piernas.
Pero caminabas a su par y ni te veía la cara. Te oxigenabas las lastimaduras de su ignorancia con sus risas de histeria. Colgabas sus fotos en las paredes de tus habitaciones. Volvías a tu casa abandonada y sabías que estaba muy lejos, pero no dejabas de pensarla ni soñarla.
Hoy te late demasiado el corazón. Y te duelen las manos de tocarle flamenco desde la vereda al frente de su balcón.
Pobre demonio que no ves que no te ve.
Y te cuentan al oído las cien historias de las mil mujeres que tenes a tus pies. Pero vos no dejas de soñar con ella y probas el vidrio de la copa de vino que dejo en aquel bar. Y vas con el fuego del amor por la vereda del frente de su casa, con un banco y la guitarra.
Después de tanto llanto te secas las penas, abrís una cerveza y le tocas todas las canciones de Liebert. Te arden los dedos de tanto flamenco. Pero ahí estas, que estúpida expresión. Te ves tan desesperado que te han echado de la calle.
Caminando hacia el infierno te fuiste. Y el corazón ahorcado desde su ego. Mujer maldita que desde que la viste la quisiste.
Pavimento
¿Para que mierda quiero escribir poesia si no estas?
que sentido tiene volver a casa en las noches si no estas?
Por que voy a sentarme al banco de la plaza si nadie me mira?
A quien le cuento lo loco que soy. Lo divertido. Lo miedoso.
Como carajo hago para soportar sentarme a mirar la tele si nadie se queja por lo que miro?!!!!
Hey!!!!! estoy mirando boludeces!!!!!! hago zaping sin darte tiempo de ver nada!!!!!!!
Sin darte tiempo. ya no puedo derte tiempo amor. Porque se me acabo.
Si.
Se me acabo el tiempo que tenia para mi y ahora no tengo mas para compartir.
Y de donde queres que saque?!!!!!!
de donde mierda se supone que uno saca el puto tiempo?!!!!!
Yo tuve. Y tuve bastante. Tanto que me dedique dis enteros a dejarlo ir.
Yo, Eric. Yo tuve tanto tiempo que me di el lujo de compartirlo con vos y con quien lo quisiera.
Pero ahora... ahora se acabo.
Y donde quiera que mire estoy parado y solo.
Denme una puta silla!!!!!!
Por favor?...Dios?
Bueno, perdon, no quise agredir. Es solo que me cuesta acostumbrarme a que hasta vos pierdas el sentido Dios.
Me cuesta acostumbrarme a que todo en el mundo pierda sentido. Sera que me cuesta aceptar que yo no valgo nada...
Pero no es asi acaso?!!!
O de que vale una poesia si nadie puede leerla?
De que sirve sentarme en el banco de una plaza de cemento que no termina ni en el horizonte y que no tiene pasto sino lineas amarillas?
No se. Bueno, ya no importa. Ya te fuiste porque se me acabo el tiempo.
Ya no tengo nada.
que sentido tiene volver a casa en las noches si no estas?
Por que voy a sentarme al banco de la plaza si nadie me mira?
A quien le cuento lo loco que soy. Lo divertido. Lo miedoso.
Como carajo hago para soportar sentarme a mirar la tele si nadie se queja por lo que miro?!!!!
Hey!!!!! estoy mirando boludeces!!!!!! hago zaping sin darte tiempo de ver nada!!!!!!!
Sin darte tiempo. ya no puedo derte tiempo amor. Porque se me acabo.
Si.
Se me acabo el tiempo que tenia para mi y ahora no tengo mas para compartir.
Y de donde queres que saque?!!!!!!
de donde mierda se supone que uno saca el puto tiempo?!!!!!
Yo tuve. Y tuve bastante. Tanto que me dedique dis enteros a dejarlo ir.
Yo, Eric. Yo tuve tanto tiempo que me di el lujo de compartirlo con vos y con quien lo quisiera.
Pero ahora... ahora se acabo.
Y donde quiera que mire estoy parado y solo.
Denme una puta silla!!!!!!
Por favor?...Dios?
Bueno, perdon, no quise agredir. Es solo que me cuesta acostumbrarme a que hasta vos pierdas el sentido Dios.
Me cuesta acostumbrarme a que todo en el mundo pierda sentido. Sera que me cuesta aceptar que yo no valgo nada...
Pero no es asi acaso?!!!
O de que vale una poesia si nadie puede leerla?
De que sirve sentarme en el banco de una plaza de cemento que no termina ni en el horizonte y que no tiene pasto sino lineas amarillas?
No se. Bueno, ya no importa. Ya te fuiste porque se me acabo el tiempo.
Ya no tengo nada.
Desde Adán pero con historia cambiada
Hija, Esposa, Madre... “Patrimonio de Hombres” y te llenan la cabeza con casarte antes de los 33. Para los 35 te llenan la panza de hijos y para los 40 la casa. A los 65 los nietos te desarman el living y para los 80 tenes la suerte que en el geriátrico no hay Infantes tiempo completo, empero te vienen a visitar no solo tus nietos, sino los de todos los demás viejos, hasta la los nietos de tu vecina, el segundo marido de tu amiga y el doctor del esposo de tu hermana. Finalmente viuda... “libre de cualquier hombre y habiendo cumplido con la pena ser Esposa”, pero para salir al pasillo y de la habitación al baño tenes que tomarte un coctail de pastillas para poder mover cualquier músculo del cuerpo sin temblar. Ya no vale la pena querer inspirar la mente con pensamientos perversos para cualquier mujer casada... lo único que uno quiere es dormir la siesta y cenar temprano.
Pero cuando tenes aun edad para la Libertad y te acordas de ser mujer te toca lavar los platos, plancharle la camisa, ayudar con los deberes, pasear el perro. Y la cintura se desfigura en un pantalón Extra Large que ni siquiera es tuyo, de tu esposo. Y estas vestida de esposa... “contra la pared, manos arriba, abrí las piernas... Usted tiene derecho a permanecer en silencio...y así se te pasa la vida”. Cumpliendo los mismos deberes que le toco a tu abuela, a tu mama, y ahora a vos. Si, sé que tenes lavavajillas, pero es lavar los platos en vocabulario moderno, lavarropas que centrífuga, y multiprocesadora... Y salís de tu casa con tus amigas, pero dejas la cena en la heladera y su camisa planchada sobre la cama. ¿Vale la pena?.
Y si te levantas con ganas de vestirte diferente por ejemplo el próximo miércoles, y después de hacer dieta y sacarte de encima el peso de ser esposa te va una pollera y una camisa llamativa... y te gastas toda la plata que ni loca te gastarías en la peluquería y te llenas de colores. Y llamas a tres amigas, buscas el auto y te vas por ahí a vivir la vida, copas de mas no tiene nada de malo, reírse a carcajadas hasta que te arda la garganta es bueno... es humano... Y de repente te acordas que queres conocer Vietnam...¿por qué no?.
Una según el Libro de Instrucciones de los Hombres nace con determinadas funciones a cumplir. Es verdad que ahora ella sale a trabajar, pero también le tiene que dar de mamar a su hijo y pensar en la cena. Y el se pasea con el cuerpo de cuando tenia 20 años. ¿Vos?... ¿47?. ¿50?. ¿54?.
Pero las revistas te llenan la cabeza con el cuerpo esculpido... que importa... entonces se sincera ¿cuántos sueños dejaste por el?.
Y el te regalo un anillo de oro para el aniversario de plata, y flores todos los viernes... ¿pero tus sueños?. Y entonces el reloj suena: tic tac tic tac tic tac... ¿es tarde todavía?. No creo, ser mujer dura toda la vida, y hay privilegios que solo nosotras tenemos... cargar con un hijo 9 meses adentro nuestro... amar a un hombre, pero hay mucho mas... Tus Sueños. Es que yo me pregunto porque tantas cosas predeterminadas a ser de una forma... no hay hora para vestirse de blanco, no hay hora para tejer escarpines, y si no hay ganas para planchar, que planche el... porque yo me pregunto... ¿que hubiese pasado si cuando la mujer fue creada del hombre envés de hacerla desde una costilla de el, nos hubiesen hecho de un huevo?.
Pero cuando tenes aun edad para la Libertad y te acordas de ser mujer te toca lavar los platos, plancharle la camisa, ayudar con los deberes, pasear el perro. Y la cintura se desfigura en un pantalón Extra Large que ni siquiera es tuyo, de tu esposo. Y estas vestida de esposa... “contra la pared, manos arriba, abrí las piernas... Usted tiene derecho a permanecer en silencio...y así se te pasa la vida”. Cumpliendo los mismos deberes que le toco a tu abuela, a tu mama, y ahora a vos. Si, sé que tenes lavavajillas, pero es lavar los platos en vocabulario moderno, lavarropas que centrífuga, y multiprocesadora... Y salís de tu casa con tus amigas, pero dejas la cena en la heladera y su camisa planchada sobre la cama. ¿Vale la pena?.
Y si te levantas con ganas de vestirte diferente por ejemplo el próximo miércoles, y después de hacer dieta y sacarte de encima el peso de ser esposa te va una pollera y una camisa llamativa... y te gastas toda la plata que ni loca te gastarías en la peluquería y te llenas de colores. Y llamas a tres amigas, buscas el auto y te vas por ahí a vivir la vida, copas de mas no tiene nada de malo, reírse a carcajadas hasta que te arda la garganta es bueno... es humano... Y de repente te acordas que queres conocer Vietnam...¿por qué no?.
Una según el Libro de Instrucciones de los Hombres nace con determinadas funciones a cumplir. Es verdad que ahora ella sale a trabajar, pero también le tiene que dar de mamar a su hijo y pensar en la cena. Y el se pasea con el cuerpo de cuando tenia 20 años. ¿Vos?... ¿47?. ¿50?. ¿54?.
Pero las revistas te llenan la cabeza con el cuerpo esculpido... que importa... entonces se sincera ¿cuántos sueños dejaste por el?.
Y el te regalo un anillo de oro para el aniversario de plata, y flores todos los viernes... ¿pero tus sueños?. Y entonces el reloj suena: tic tac tic tac tic tac... ¿es tarde todavía?. No creo, ser mujer dura toda la vida, y hay privilegios que solo nosotras tenemos... cargar con un hijo 9 meses adentro nuestro... amar a un hombre, pero hay mucho mas... Tus Sueños. Es que yo me pregunto porque tantas cosas predeterminadas a ser de una forma... no hay hora para vestirse de blanco, no hay hora para tejer escarpines, y si no hay ganas para planchar, que planche el... porque yo me pregunto... ¿que hubiese pasado si cuando la mujer fue creada del hombre envés de hacerla desde una costilla de el, nos hubiesen hecho de un huevo?.
Gilgamesh
Sentado en el letargo de lo que podría haber sido el ultimo amanecer. Suspiro tranquilidad, alivio. El corazón aun estaba ahí. Roto, pero estaba. Solo el tiempo cuidaría y sacudirá su vida por algo nuevo. Pero hasta entonces era preferible volver a la costumbre para acostumbrar los músculos del cuerpo a la vida mortal. Si, algunas noches extrañaba algo la luna, el cielo libre, pero por lo menos a cambio de todo eso tuvo mas vida. Dejar de lado toda la libertad a cambio de tiempo. Confisco todo lo que de libre tenia por algo mas de vida. Se pregunto al espejo cuando noto las arrugas en la cara si valía la pena estar sentado esperando de a poco la muerte, cuestión final que había cambiado por libertad. Pero sabia que era la vida eterna lo que lo mantenía en reposo... algún día algo llegaría.
Doble sentido
Recorrió con la vista cada rostro. Sus manos sudaban sujetas a las del padre Matías. Tomo aire con un profundo esfuerzo señal de haber estado llorando, y luego acercó su cuerpo hacia el padre, levanto su rostro con una seguridad sugestiva para estar frente a un batallón de fusilamiento. El padre respondió el gesto torciendo su cuello a la altura de la niña. _Hoy es un hermoso día. Sonrió la niña con miedo en sus ojos. El padre buscando el consuelo que ella pedía sostuvo sus manos aun con mas fuerzas y respondió esta vez mirándole a los ojos. _Es un hermoso día para conocer los cielos. Ella lo miró inmaculadamente y lo abrazó. El tomando fuerzas la levantó entre sus brazos y apoyó su cara contra su hombro.
Alguien grito a lo lejos disparen. Nadie lo hizo en un principio. No tenían las razones para hacerlo si la vos de un teniente cuenta entre un grupo de soldados inexpertos. El padre voltió su cuerpo dando la espalda hacia el batallón para proteger a la niña. _Disparen ahora dije. Esta vez hubo respuesta, cinco tiros y dos contra la pared.
Alguien grito a lo lejos disparen. Nadie lo hizo en un principio. No tenían las razones para hacerlo si la vos de un teniente cuenta entre un grupo de soldados inexpertos. El padre voltió su cuerpo dando la espalda hacia el batallón para proteger a la niña. _Disparen ahora dije. Esta vez hubo respuesta, cinco tiros y dos contra la pared.
Argentina: Todo por dos pesos
Secuestros Express, nuevo nombre para esta modalidad que refleja la incapacidad del Estado Argentino ante la tarea fundamental de brindar seguridad a sus ciudadanos. ¡Cada vez peor Argentina!(¿Con un tirón de orejas del FMI no basta?)
En los últimos 18 meses se registraron 29 secuestros planificados en todo el Distrito Federal y cerca de 60 en toda la República. La falta de una efectiva ofensiva por parte del Estado (una pregunta al margen ¿existe tal estado? ) hará de estos secuestros situaciones cotidianas en las cuales: Yo, tu, él, nosotros, vosotros, ellos. Injertos en esta sociedad que a veces huele a podrida (deja de bañarte Dualdhe, no hay caso... “estas podrido”... ), tendremos que aprender a sobrevivir.
El gobierno no da respuestas, (definitivamente tendríamos que poner un shopping en el Congreso, por la efectividad de sus funciones, mejor “Shopping El Congreso”) Ante esta debilidad, decadencia, vergüenza... no hay mejor condición para seguir viviendo entonces que entender y conocer a lo que nos enfrentamos. Porque hablando serio y claro, de esta "nadie se salva".
La idea originaria de este tipo de delito tiene sus raíces en Colombia y México. Secuestros extorsivos para financiar la guerrilla es el caso específico de Colombia. Aunque hoy por hoy, es Brasil el país que ha conformado una “industria alimentada por secuestros”.
Y obviamente Argentina, país que nunca deja de lado las malas mañas de sus vecinos, desde hace ya un tiempo, empezó a interiorizarse más en los secuestros. En un principio se trataban de hechos esporádicos (solo Crónica TV se alimentaba con este tipo de noticias), pero a medida que la situación económica se va transformando de caótica a desastrosa… esta modalidad de delito, ha ganado mayores seguidores. (¡Por favor, yo sé que el país va´pa atrás, pero no te sumes!)
Manera fácil y rápida de conseguir "plata", (bien preciado que en Argentina no abunda)
Los secuestradores no manejan tiempos, mucho menos el arte de negociar, conformándose con un botín menor al solicitado. Y por lo general, estos malhechores (para no repetir tantas veces la palabra secuestradores y que esta noche sueñes conmigo) no son nuevos en el área del delito, sino que se trata de ladrones reconvertidos en búsqueda de “easy cash”.
Lo que a continuación explico, no busca exaltar los miedos y evocar pánico, sino más bien advertirlos para que sepan como actuar:
“Hombre precavido vale por dos”
Componentes del Secuestro Express
VICTIMA: Persona que aparenta solvencia económica.
CIRCUNSTANCIAS: Circulando por vías de escaso transito.
BOTIN: Suma de dinero entre 5.000 a 20.000 pesos a pedir por su rescate. En muchos casos hasta han negociado por sumas inferiores o por equipos electrónicos.
OBTENCIÓN DEL RESCATE: Dentro de las dos horas.
OPERATORIA: Coordinan un lugar para la entrega, sin dar la cara, restituyendo a la victima a del cobro del rescate
Prevenciones “en familia”
Sin caer en la psicosis, charlar estos temas de manera frecuente
Establecer palabras claves que signifiquen peligro.
Conforme un Esquema Defensivo.
Una vez consumado el secuestro, que hacer:
Actitudes del Secuestrado
Tratar de controlar las emociones.
No ser un informante fácil. Escuchar, analizar y responder.
No indicar donde vive, resistir hasta ultimo momento.
Minimizar su situación social y nivel.
Ofrecer lo que tiene en ese momento.
No comentar las posibilidades de conseguir el dinero que puede tener su familia.
Si lo presionan a tal punto de obtener su dirección, tratar de no darla, indicar un teléfono únicamente.
Actitudes del Familiar que atiende la demanda del secuestrado
Mantener la calma y permanecer callado, escuchar atentamente.
Hablar cuando permiten hacerlo.
No contradecir, tampoco ceder.
Encarar una actitud negociadora.
Ofrecer una cifra pequeña.
Resaltar la imposibilidad de conseguir efectivo tan fácilmente
Pareciera una locura los ítems que acabo de explicar, (también parecía una locura pensar a Dualde en el sillón de Rivadavia...), pero vale la pena (para después tener la conciencia tranquila) tenerlos en cuenta, uno nunca sabe que puede pasar.
(¡"Aunque no estaría mal un Secuestro Masivo en el Congreso y la Rosada... “creo que nadie pagaría por el rescate, o de última no dejaríamos que nadie lo pagase”!)... Y entonces Argentruchos al poder.
En los últimos 18 meses se registraron 29 secuestros planificados en todo el Distrito Federal y cerca de 60 en toda la República. La falta de una efectiva ofensiva por parte del Estado (una pregunta al margen ¿existe tal estado? ) hará de estos secuestros situaciones cotidianas en las cuales: Yo, tu, él, nosotros, vosotros, ellos. Injertos en esta sociedad que a veces huele a podrida (deja de bañarte Dualdhe, no hay caso... “estas podrido”... ), tendremos que aprender a sobrevivir.
El gobierno no da respuestas, (definitivamente tendríamos que poner un shopping en el Congreso, por la efectividad de sus funciones, mejor “Shopping El Congreso”) Ante esta debilidad, decadencia, vergüenza... no hay mejor condición para seguir viviendo entonces que entender y conocer a lo que nos enfrentamos. Porque hablando serio y claro, de esta "nadie se salva".
La idea originaria de este tipo de delito tiene sus raíces en Colombia y México. Secuestros extorsivos para financiar la guerrilla es el caso específico de Colombia. Aunque hoy por hoy, es Brasil el país que ha conformado una “industria alimentada por secuestros”.
Y obviamente Argentina, país que nunca deja de lado las malas mañas de sus vecinos, desde hace ya un tiempo, empezó a interiorizarse más en los secuestros. En un principio se trataban de hechos esporádicos (solo Crónica TV se alimentaba con este tipo de noticias), pero a medida que la situación económica se va transformando de caótica a desastrosa… esta modalidad de delito, ha ganado mayores seguidores. (¡Por favor, yo sé que el país va´pa atrás, pero no te sumes!)
Manera fácil y rápida de conseguir "plata", (bien preciado que en Argentina no abunda)
Los secuestradores no manejan tiempos, mucho menos el arte de negociar, conformándose con un botín menor al solicitado. Y por lo general, estos malhechores (para no repetir tantas veces la palabra secuestradores y que esta noche sueñes conmigo) no son nuevos en el área del delito, sino que se trata de ladrones reconvertidos en búsqueda de “easy cash”.
Lo que a continuación explico, no busca exaltar los miedos y evocar pánico, sino más bien advertirlos para que sepan como actuar:
“Hombre precavido vale por dos”
Componentes del Secuestro Express
VICTIMA: Persona que aparenta solvencia económica.
CIRCUNSTANCIAS: Circulando por vías de escaso transito.
BOTIN: Suma de dinero entre 5.000 a 20.000 pesos a pedir por su rescate. En muchos casos hasta han negociado por sumas inferiores o por equipos electrónicos.
OBTENCIÓN DEL RESCATE: Dentro de las dos horas.
OPERATORIA: Coordinan un lugar para la entrega, sin dar la cara, restituyendo a la victima a del cobro del rescate
Prevenciones “en familia”
Sin caer en la psicosis, charlar estos temas de manera frecuente
Establecer palabras claves que signifiquen peligro.
Conforme un Esquema Defensivo.
Una vez consumado el secuestro, que hacer:
Actitudes del Secuestrado
Tratar de controlar las emociones.
No ser un informante fácil. Escuchar, analizar y responder.
No indicar donde vive, resistir hasta ultimo momento.
Minimizar su situación social y nivel.
Ofrecer lo que tiene en ese momento.
No comentar las posibilidades de conseguir el dinero que puede tener su familia.
Si lo presionan a tal punto de obtener su dirección, tratar de no darla, indicar un teléfono únicamente.
Actitudes del Familiar que atiende la demanda del secuestrado
Mantener la calma y permanecer callado, escuchar atentamente.
Hablar cuando permiten hacerlo.
No contradecir, tampoco ceder.
Encarar una actitud negociadora.
Ofrecer una cifra pequeña.
Resaltar la imposibilidad de conseguir efectivo tan fácilmente
Pareciera una locura los ítems que acabo de explicar, (también parecía una locura pensar a Dualde en el sillón de Rivadavia...), pero vale la pena (para después tener la conciencia tranquila) tenerlos en cuenta, uno nunca sabe que puede pasar.
(¡"Aunque no estaría mal un Secuestro Masivo en el Congreso y la Rosada... “creo que nadie pagaría por el rescate, o de última no dejaríamos que nadie lo pagase”!)... Y entonces Argentruchos al poder.
Cosa de locos
“Me sorprende la frialdad de tus palabras, no lo puedo creer”, respondió Josefina mientras chupaba aquel helado de frutilla que se había comprado con un peso encontrado en la vereda del frente después que Ignacio lo dejara caer sin darse cuenta por salir a las apuradas al acordarse de que no podía faltar esta vez a su promesa de puntualidad para con Laura. Si no llegaba a las tres y media ella se podría terminar enojando con él y jamás prestarle los pentagramas que el lunes había bajado de Internet mientras estudiaba Psicología con Viviana para el parcial que tenían que aprobar si o si para poder estar en la misma clase que Nahuel. Aunque Nahuel ni siquiera sabía de la existencia de Viviana. Hacia más de tres años que estaba de novio con Paula. Una chica que estudiaba arquitectura y que dejó cuando se enteró que estaba embarazada de su primer novio, Mauricio que ahora vive en Madrid. Su papá es español y como acá no encontraba nada para hacer, se fue allá para seguir haciendo nada aunque de vez en cuando toca el oboe en una banda bastante buena en un bar de la rambla en Barcelona. Ahí conoció a Florencia, una argentina que hace dos años se fue de Buenos Aires en virtud de mochilera y nunca volvió desde entonces. Se conocieron una noche cuando él la ubicó entre un par de gallegas. Se acerco y cuando al segundo de hablarle se dio cuenta de la tonada porteña, la invitó a pasar la noche con él. Amor a primera vista, que sé yo. Pero le tuvo que pedir a Tobías, su compañero de cuarto que pasara la noche en el sofá del living porque no había otra cama y él estaba con Florencia. En la habitación contigua duermen Nicolás y Victoria. Hace 6 meses que se casaron y como no tienen ni un euro ahorrado, se prestaron a compartir el departamento con Tobías que dejo Buenos Aires 3 meses atrás cuando finalmente pudo ahorrar lo suficiente para un pasaje de avión. En Argentina trabajaba con el padre, en una inmobiliaria creo. Estudiaba abogacía y andaba de novio con Josefina. Un día se cansó, abandonó todo y solo le dijo a ella: “Me voy a España a probar suerte, no sé si te conviene esperarme”. Ella respondió... “Me sorprende la frialdad de tus palabras, no lo puedo creer”.
A buen puerto
Siento como una braza quema mi cerebro. Voy despertando ya y me encuentro en un rincón. No puedes imaginar cuanto te quiero. Y pareciera que una vida es poco para explicarte.
Busco un lápiz y en este mismo papel trazo una línea por encima del Atlántico. Uno tus tierras con las mías. Te enredo con mi pelo y te traigo con mis manos. Sentí como mis uñas rasguñan tu ausencia. Y tu sombra ya no sirve en mi pared hoy solo quiero tus ojos.
Pero el correo es siempre lento.
Ya ves, quiero un premio de consolación por ser amiga de todo lo que me regalas. Y te invento una catapulta de sentimientos, y con los pies en mi vereda te envío un enjambre de besos con plumas para que puedan volar hasta tu puerto.
Y en los renglones de esta historia todos cuentan que a los cincuenta todo vuelve a empezar. Solo que faltan mas de veinte y no se esperar.
Busco un lápiz y en este mismo papel trazo una línea por encima del Atlántico. Uno tus tierras con las mías. Te enredo con mi pelo y te traigo con mis manos. Sentí como mis uñas rasguñan tu ausencia. Y tu sombra ya no sirve en mi pared hoy solo quiero tus ojos.
Pero el correo es siempre lento.
Ya ves, quiero un premio de consolación por ser amiga de todo lo que me regalas. Y te invento una catapulta de sentimientos, y con los pies en mi vereda te envío un enjambre de besos con plumas para que puedan volar hasta tu puerto.
Y en los renglones de esta historia todos cuentan que a los cincuenta todo vuelve a empezar. Solo que faltan mas de veinte y no se esperar.
Argentina: Hoy
En Argentina hay 37 millones de personas, 19 millones no tienen trabajo. Estadísticamente dentro de 5 años esos 19 millones serán 35 millones de desempleados, todos argentinos.
Se puede ver que la desocupación engendra impotencia. Esta impotencia cuando explota es violencia.
Hoy la violencia es hábito común en toda vida cotidiana. Si no la vemos directamente, la sentimos porque los muertos al fin de cuentas, son todos argentinos:
Chicos muertos por desnutrición
Personas muertas en robos
Chicos muertos por pasar frío
Ladrones muertos
Policías muertos
Piqueteros muertos
Personas muertas en hospitales por falta de medicamentos
El resultado final no se desglosa. Todos los que mueren y van a morir son argentinos que están metidos en la misma crisis social.
Podría encauzar mi nota en forma objetiva, pero no puedo esquivarle a la bronca. Hoy más que nunca siento ASCO por todos los políticos que en la lucha frenética por el poder siguen jugando con el pueblo.
Mi punto de vista es simple. Últimamente encontramos situaciones extremas donde no se sabe como pueden desembocar, y se termina enfrentando el pueblo mismo.
Como explicar que la causa por la que murieron todos los que antes nombre es la misma: “Por haber sido gobernados durante años por hdp corruptos que buscaron llenarse sus arcas con la plata del pueblo. Mismo políticos que hoy nos gobiernan. Mismos políticos que ya empezaron la carrera desenfrenada por buscar una longeva perpetuidad en el poder y se pronostican como posibles candidatos de salvación para marzo”.
¡Por favor!.
El pueblo sale a la calle, cuando digo pueblo hago referencia a todos aquellos que salen para manifestar su lástima. Hago referencia a los piqueteros que buscan ser escuchados. Hago referencia a todos los que aún siguen con las cacerolas en el palacio de justicia. Hago referencia a todos los padres y madres que porque no tiene que darle de comer a sus hijos protestan. Y también hago referencia a los policías que por el deber mismo que cumplen salen a la calle.
Después están las consecuencias. Para que describirlas si las podes ver ahora mismo en el televisor de tu casa.
Y todo termina con los piqueteros enfrentados contra los policías, los policías enfrentados contra los piqueteros... y los que están arriba siguen estando arriba. Mientras que los que mueren son las mismas víctimas de siempre, producto de la mala gobernabilidad.
Me toca concluir mi nota, no quiero dedicarle un párrafo entero repleto de repudio a Dualdhe, no me daría la imaginación para insultarlo. Mucho menos a Menem que me provoca náuseas. No quiero pensar en De la Rua porque me da alergia. Rodríguez Sa me da urticaria, Carrio otitis y Alfonsín sífilis.
La verdad que los políticos bien insultados están, lo que importa ahora somos nosotros.
Y como oración final: “No a la violencia porque somos todos victimas por igual en esta crisis social”.
Aunque una aclaración, ni se te ocurra votarle a Menem en Marzo.
Se puede ver que la desocupación engendra impotencia. Esta impotencia cuando explota es violencia.
Hoy la violencia es hábito común en toda vida cotidiana. Si no la vemos directamente, la sentimos porque los muertos al fin de cuentas, son todos argentinos:
Chicos muertos por desnutrición
Personas muertas en robos
Chicos muertos por pasar frío
Ladrones muertos
Policías muertos
Piqueteros muertos
Personas muertas en hospitales por falta de medicamentos
El resultado final no se desglosa. Todos los que mueren y van a morir son argentinos que están metidos en la misma crisis social.
Podría encauzar mi nota en forma objetiva, pero no puedo esquivarle a la bronca. Hoy más que nunca siento ASCO por todos los políticos que en la lucha frenética por el poder siguen jugando con el pueblo.
Mi punto de vista es simple. Últimamente encontramos situaciones extremas donde no se sabe como pueden desembocar, y se termina enfrentando el pueblo mismo.
Como explicar que la causa por la que murieron todos los que antes nombre es la misma: “Por haber sido gobernados durante años por hdp corruptos que buscaron llenarse sus arcas con la plata del pueblo. Mismo políticos que hoy nos gobiernan. Mismos políticos que ya empezaron la carrera desenfrenada por buscar una longeva perpetuidad en el poder y se pronostican como posibles candidatos de salvación para marzo”.
¡Por favor!.
El pueblo sale a la calle, cuando digo pueblo hago referencia a todos aquellos que salen para manifestar su lástima. Hago referencia a los piqueteros que buscan ser escuchados. Hago referencia a todos los que aún siguen con las cacerolas en el palacio de justicia. Hago referencia a todos los padres y madres que porque no tiene que darle de comer a sus hijos protestan. Y también hago referencia a los policías que por el deber mismo que cumplen salen a la calle.
Después están las consecuencias. Para que describirlas si las podes ver ahora mismo en el televisor de tu casa.
Y todo termina con los piqueteros enfrentados contra los policías, los policías enfrentados contra los piqueteros... y los que están arriba siguen estando arriba. Mientras que los que mueren son las mismas víctimas de siempre, producto de la mala gobernabilidad.
Me toca concluir mi nota, no quiero dedicarle un párrafo entero repleto de repudio a Dualdhe, no me daría la imaginación para insultarlo. Mucho menos a Menem que me provoca náuseas. No quiero pensar en De la Rua porque me da alergia. Rodríguez Sa me da urticaria, Carrio otitis y Alfonsín sífilis.
La verdad que los políticos bien insultados están, lo que importa ahora somos nosotros.
Y como oración final: “No a la violencia porque somos todos victimas por igual en esta crisis social”.
Aunque una aclaración, ni se te ocurra votarle a Menem en Marzo.
Argentina: Paria nacional
Por lustros he dedicado horas de estudio a la “EVOLUCIÓN POLÍTICAÓTICA”de la bien llamada, (por quien fuese tutor en mi juventud, el Señor Carlos Escude), “PARIA NACIONAL”
Haciendo referencia a esta Paria Nacional, etiquetada con el nombre de Argentina (Ver al reverso del Envase: Segunda Mano – Preferentemente Consumir antes de Marzo del 2002) Mi epilogo comienza con la explicación etimológica de las palabras PARIA NACIOANAL.
PARIA: Palabra que proviene del verbo latín (dísese del acto animal de dar nacimiento con las mismas ganas que el animal defeca)
En este párrafo, hago resaltar el detalle de mi hipótesis política sobre el país en cuestión: “Argentina no fue ni siquiera parida, sino que la cagaron” (con las mismas ganas que un animal defeca)
Ahora con respecto a la segunda palabra.
NACIONAL: Vocablo compuesto que al desglosarse entre deja ver la influencia de lo relacionado con lo ANAL Esta palabra tomada como sustantivo propio, .
En cuanto al contexto temporal desde que nos cagaron por primera vez, 1810 es el año para hablar del inicio de esta Evolución Políticaótica.
Según mi análisis, si sumamos la cantidad de años que Argentina viene metiendo la pata (1810), y proyectando los años necesarios para deshacer todo lo hecho hasta ahora, creo que recién nuestros biznietos podrán mas o menos esbozar una solución para poner fin al caos. Siempre y cuando, partiendo de la base que nuestros nietos van a tener los genes más evolucionados que los nuestros, podrán elegir acertadamente que calentara la silla de Rivadavia. Culo que espero no use papel de higiénico marca Nacional, aunque no descarto que mientras quien nos gobierne tenga más grande el culo que la cabeza (por tantas tranzas), nos seguirán cagando.
Haciendo referencia a esta Paria Nacional, etiquetada con el nombre de Argentina (Ver al reverso del Envase: Segunda Mano – Preferentemente Consumir antes de Marzo del 2002) Mi epilogo comienza con la explicación etimológica de las palabras PARIA NACIOANAL.
PARIA: Palabra que proviene del verbo latín
En este párrafo, hago resaltar el detalle de mi hipótesis política sobre el país en cuestión: “Argentina no fue ni siquiera parida, sino que la cagaron” (con las mismas ganas que un animal defeca)
Ahora con respecto a la segunda palabra.
NACIONAL: Vocablo compuesto que al desglosarse entre deja ver la influencia de lo relacionado con lo ANAL
En cuanto al contexto temporal desde que nos cagaron por primera vez, 1810 es el año para hablar del inicio de esta Evolución Políticaótica.
Según mi análisis, si sumamos la cantidad de años que Argentina viene metiendo la pata (1810), y proyectando los años necesarios para deshacer todo lo hecho hasta ahora, creo que recién nuestros biznietos podrán mas o menos esbozar una solución para poner fin al caos. Siempre y cuando, partiendo de la base que nuestros nietos van a tener los genes más evolucionados que los nuestros, podrán elegir acertadamente que
Ideologías
Uno a veces piensa que harían los hombres si no existiesen las ideologías. Tal vez tampoco existirían las metas, anhelos, mucho menos sueños.
Y así te das cuenta que las ideologías son la sangre que nos lleva a buscarle sentido a todo.
Ideologías de todas las teorías, algunas más utópicas, otras mas violentas, pero es lo único que nos permite seguir buscando nuestros sueños, solo que no todos tenemos el mismo sueño.
Yo creo que es natural formar parte de un grupo para alcanzar algo cuando todo se va a la basura. Es natural la política en el hombre, repudiar a otros por contraposición a nuestros intereses. Es el juego de la astucia.
Pero, antes que bestias somos Homo Sapiens por eso mejor discutir hablando, por algo tenemos el habla.
Y así te das cuenta que las ideologías son la sangre que nos lleva a buscarle sentido a todo.
Ideologías de todas las teorías, algunas más utópicas, otras mas violentas, pero es lo único que nos permite seguir buscando nuestros sueños, solo que no todos tenemos el mismo sueño.
Yo creo que es natural formar parte de un grupo para alcanzar algo cuando todo se va a la basura. Es natural la política en el hombre, repudiar a otros por contraposición a nuestros intereses. Es el juego de la astucia.
Pero, antes que bestias somos Homo Sapiens por eso mejor discutir hablando, por algo tenemos el habla.
¿Alguna vez te pasó?
Alguna vez, cuando escuchabas a una persona, ¿pudiste ver como se desintegraban sus átomos?. La materia, su cuerpo multivariable se derrite, poco a poco no queda nada de su figura, ni siquiera hay forma... solo es lo que piensa, lo que siente, lo que sueña, lo que perdió, lo que tiene, lo que sufre, lo que ríe... todo pero sin materia, sin tiempo.
“Lo esencial es invisible a los ojos”, Saint Superix.
Entonces, ¿pudiste ver como se desintegraban sus átomos?.
¿Cuántas esencias pudiste sentir?.
¿Alguna vez alguien te habló desde su conciencia?. ¿Pudiste tocarla?.
¿Alguien te convenció alguna vez de la existencia de las almas?. Y si mi energía no tuviera cuerpo, ¿estarías ahí, al lado mío?.
Vivir una vida sin tocar fondo. ¿Te pasó?.
Llorar por la misma naturalidad del cuerpo, sin sentir. ¿Te pasó?.
Comer sin hambre, reír sin ganas, estar por estar. Hablar por hablar, conocer gente por conocer. Todo por azar, sin ganas de nada. Y nada te atrapa, y por nada morís. Inerte te moves, feliz tal vez, pero es solo un estado de ánimo.
¿Y si te arriesgas y das mas?. Tenes miedo que alguien conozca tu esencia. Pero pasó que solo no podes estar, y un día te desintegras ante su presencia. No hay mas carne, no hay mas huesos, no hay mas superficialidad. Solo vos y ella. Solo el y vos.
No tengas miedo... hay sentimientos que explotan desde tu cuerpo hacia fuera. ¿Acaso no te cansas de no decir lo que sentís?. Y hablas por hablar, y manipulas todo para que nadie te vea directo a tus ojos, y de tus ojos a tu alma. Tu esencia pareciera incierta, pero un día algo cambió, o algo cambiara. No hay necesidad de racionalidad, es ilógico a veces el amor. Evitemos estructuras, categorías, supuestos, horas, años, distancias... ámense.
“Lo esencial es invisible a los ojos”, Saint Superix.
Entonces, ¿pudiste ver como se desintegraban sus átomos?.
¿Cuántas esencias pudiste sentir?.
¿Alguna vez alguien te habló desde su conciencia?. ¿Pudiste tocarla?.
¿Alguien te convenció alguna vez de la existencia de las almas?. Y si mi energía no tuviera cuerpo, ¿estarías ahí, al lado mío?.
Vivir una vida sin tocar fondo. ¿Te pasó?.
Llorar por la misma naturalidad del cuerpo, sin sentir. ¿Te pasó?.
Comer sin hambre, reír sin ganas, estar por estar. Hablar por hablar, conocer gente por conocer. Todo por azar, sin ganas de nada. Y nada te atrapa, y por nada morís. Inerte te moves, feliz tal vez, pero es solo un estado de ánimo.
¿Y si te arriesgas y das mas?. Tenes miedo que alguien conozca tu esencia. Pero pasó que solo no podes estar, y un día te desintegras ante su presencia. No hay mas carne, no hay mas huesos, no hay mas superficialidad. Solo vos y ella. Solo el y vos.
No tengas miedo... hay sentimientos que explotan desde tu cuerpo hacia fuera. ¿Acaso no te cansas de no decir lo que sentís?. Y hablas por hablar, y manipulas todo para que nadie te vea directo a tus ojos, y de tus ojos a tu alma. Tu esencia pareciera incierta, pero un día algo cambió, o algo cambiara. No hay necesidad de racionalidad, es ilógico a veces el amor. Evitemos estructuras, categorías, supuestos, horas, años, distancias... ámense.
10 Barbies y 1 Ken
Es difícil llegar a la raíz de todos los problemas sexuales que se encuentran caminando por las calles de la ciudad: Travestis, Transexuales, Gays, Lesbianas, Bisexuales y de mas cosas raras, meneando caderas, pelos rubios largos, boquitas rojas y caras afeitadas.
Y resulta rutinario escuchar a alguien mayor de 50 anos expresar la muy común frase categorizadora que caracteriza a la otra generación que tenemos por detrás, frase hecha que dice "… Mira ese Muchacho usa arito, es Maricón…", o "… tiene un tatuaje, es un drogadicto…" y la muy hartante oración fotocopiada por todos los que rondan los cuarenta para arriba "…esto en mi época no existía…". Mentira, siempre existieron, siempre estuvieron, y siempre van a existir, solo que esta es la Era de la Expresión del Cuerpo Humano con el agregado de querer demostrarlo a toda costa, donde se quiere ser todo y nada a la vez, y se emblema la frente con el slogan Liberación.
Entonces no queda mas que analizar el problema desde la infancia. Y es probable que encontremos algunos de los dilemas en los juegos que se tuvo a lo largo de toda la infancia. El primero de todos, y en especial entre las niñas (aunque hay mas que uno que se deleito cambiándole la ropa a la Barbie de la hermana), es jugar a las BARBIES. Era común tener 5 o 6 barbies (Mi Primera Barbie, Mi Barbie bailarina, Mi Barbie patinadora, Mi Barbie cocinera, Mi Barbie Cabaretera), pero el factor acá es que se trata de un manojo de Barbies bellas y UN SOLO KEN, un solo hombre!. Nadie tenia un Ken para todas las Barbies. Ken tenia que ser compartido entre todas las Barbies, hacia de cocinero y Amante de la Barbie Patinadora, hacia de hermanastro y Amante de la Barbie bailarina, hacia de Amigo y Amante de la Barbie Cabaretera, y para formalizar un poco mas la existencia del Hombre en alguna de las casas de las Barbies, era el esposo de Mi Primera Barbie, pero dormía en la cama de la Barbie Cocinera que vivía con Mi Primera Barbie.
Que mente no se enferma jugando al Mundo de las barbies y tener un solo hombre?. O estar frente a la televisión mientras tomabas Nesquik viendo Los Pitufos y tratando de entender que hace una sola Pitufina entre tantos Pitufos, y se cruzaba por la mente de cualquiera… será la novia de Papa Pitufo?, pero es muy viejo, entonces decías… debe ser la novia de Pitufo Poeta, o de Pitufo Gruñón???. De quien era novia Pitufina?. De donde salían tantos Pitufos?. Porque Gargamel vivía con Asrael?.
Que mente no se confunde?.
Y mas aun si escuchabas a alguna abuela cantando…"Arroz con leche me quiero casar con una señorita de San Nicolas, yo soy la viudita del Conde del Rey y me quiero casar…". Como????… La viuda del Rey se quiere casar con una señorita????.
Entonces porque criticar a los que tienen trastornos sexuales si es efecto de haber escuchado a la abuela cantar arroz con leche, obligados a jugar a las Barbies, y sentenciados a tomar la leche mientras miraban Los Pitufos.
La culpa la tienen los Juegos Pervertidos, que aun hoy están en cada habitación de cada chico… como será la próxima Liberación?.
Y resulta rutinario escuchar a alguien mayor de 50 anos expresar la muy común frase categorizadora que caracteriza a la otra generación que tenemos por detrás, frase hecha que dice "… Mira ese Muchacho usa arito, es Maricón…", o "… tiene un tatuaje, es un drogadicto…" y la muy hartante oración fotocopiada por todos los que rondan los cuarenta para arriba "…esto en mi época no existía…". Mentira, siempre existieron, siempre estuvieron, y siempre van a existir, solo que esta es la Era de la Expresión del Cuerpo Humano con el agregado de querer demostrarlo a toda costa, donde se quiere ser todo y nada a la vez, y se emblema la frente con el slogan Liberación.
Entonces no queda mas que analizar el problema desde la infancia. Y es probable que encontremos algunos de los dilemas en los juegos que se tuvo a lo largo de toda la infancia. El primero de todos, y en especial entre las niñas (aunque hay mas que uno que se deleito cambiándole la ropa a la Barbie de la hermana), es jugar a las BARBIES. Era común tener 5 o 6 barbies (Mi Primera Barbie, Mi Barbie bailarina, Mi Barbie patinadora, Mi Barbie cocinera, Mi Barbie Cabaretera), pero el factor acá es que se trata de un manojo de Barbies bellas y UN SOLO KEN, un solo hombre!. Nadie tenia un Ken para todas las Barbies. Ken tenia que ser compartido entre todas las Barbies, hacia de cocinero y Amante de la Barbie Patinadora, hacia de hermanastro y Amante de la Barbie bailarina, hacia de Amigo y Amante de la Barbie Cabaretera, y para formalizar un poco mas la existencia del Hombre en alguna de las casas de las Barbies, era el esposo de Mi Primera Barbie, pero dormía en la cama de la Barbie Cocinera que vivía con Mi Primera Barbie.
Que mente no se enferma jugando al Mundo de las barbies y tener un solo hombre?. O estar frente a la televisión mientras tomabas Nesquik viendo Los Pitufos y tratando de entender que hace una sola Pitufina entre tantos Pitufos, y se cruzaba por la mente de cualquiera… será la novia de Papa Pitufo?, pero es muy viejo, entonces decías… debe ser la novia de Pitufo Poeta, o de Pitufo Gruñón???. De quien era novia Pitufina?. De donde salían tantos Pitufos?. Porque Gargamel vivía con Asrael?.
Que mente no se confunde?.
Y mas aun si escuchabas a alguna abuela cantando…"Arroz con leche me quiero casar con una señorita de San Nicolas, yo soy la viudita del Conde del Rey y me quiero casar…". Como????… La viuda del Rey se quiere casar con una señorita????.
Entonces porque criticar a los que tienen trastornos sexuales si es efecto de haber escuchado a la abuela cantar arroz con leche, obligados a jugar a las Barbies, y sentenciados a tomar la leche mientras miraban Los Pitufos.
La culpa la tienen los Juegos Pervertidos, que aun hoy están en cada habitación de cada chico… como será la próxima Liberación?.
Tres besos sobre el desierto
Si me preguntas que paso?, no se que responderte.
Se besaron tres veces. Una vez en verano, otra para aprender a hacerlo mejor, y una tercera vez de despedida. Hacia calor, soplaba viento del desierto y los dos para conocerse tuvieron que emigrar del lugar
que les había dado nacionalidad.
En ese momento eran dos extraños en una tierra extraña, pero sin embargo ese era el lugar donde tenían que estar, y el momento era el exacto. Después jamas se repetiría.
Pasaron los años y el desapareció y ella se escondió en sus tierras.
Ella como una planta seca se vió a si misma en el reflejo de sus lágrimas marchitarse por no saber como conciliar tierras lejanas. Y creció de repente. De flor seca paso a hierba fuerte. No era única por fuera, pero por dentro ella sabía que olía a desierto, solo que en el bosque el desierto es tierra de cuentos.
El también creció, no se muy bien en que se transformo.
De vez en cuando ella me cuenta que el vive en el norte y que aveces le dice que la quiere. Pero el tiempo pasa, y el verso de que el amor lo puede todo, se queda en verso y de ahí no crece.
Desprendida de la tierra, arrancada del desierto, creció de una niña una mujer, y de esa mujer esta historia. No la se muy bien, nunca quise interrogar en demasía. Cuando cuenta de sus tres besos se transporta quien sabe a que desierto, y tengo miedo que jamas vuelva a Buenos Aires.
Se besaron tres veces. Una vez en verano, otra para aprender a hacerlo mejor, y una tercera vez de despedida. Hacia calor, soplaba viento del desierto y los dos para conocerse tuvieron que emigrar del lugar
que les había dado nacionalidad.
En ese momento eran dos extraños en una tierra extraña, pero sin embargo ese era el lugar donde tenían que estar, y el momento era el exacto. Después jamas se repetiría.
Pasaron los años y el desapareció y ella se escondió en sus tierras.
Ella como una planta seca se vió a si misma en el reflejo de sus lágrimas marchitarse por no saber como conciliar tierras lejanas. Y creció de repente. De flor seca paso a hierba fuerte. No era única por fuera, pero por dentro ella sabía que olía a desierto, solo que en el bosque el desierto es tierra de cuentos.
El también creció, no se muy bien en que se transformo.
De vez en cuando ella me cuenta que el vive en el norte y que aveces le dice que la quiere. Pero el tiempo pasa, y el verso de que el amor lo puede todo, se queda en verso y de ahí no crece.
Desprendida de la tierra, arrancada del desierto, creció de una niña una mujer, y de esa mujer esta historia. No la se muy bien, nunca quise interrogar en demasía. Cuando cuenta de sus tres besos se transporta quien sabe a que desierto, y tengo miedo que jamas vuelva a Buenos Aires.
Argentina: ¿qué nos pasó?
La respuesta a esta pregunta varía según la camiseta que tenga puesta quien la responda.
Sentémonos. Saquemos todas las broncas que cada uno guarda y fragmentemos más el problema buscando culpables entre cada uno de nosotros.
Removamos toda la bronca que sentimos. Pero siempre seguimos dando vuelta en el mismo problema, año tras año:
Maldita corrupción.
Políticos Hijos de Puta.
Pobreza.
Inseguridad.
Sistema Judicial vendido.
Gobierno inepto.
Argentina ¿qué nos pasó?.
Es jodido admitir que no hay vuelta atrás, “lo hecho, hecho esta”. Y seguimos lamentando todo lo que no fue, porque seamos sinceros, Argentina no se le parece ni un poco a Nigeria. Pero desde afuera, las economías que hoy nos tienen que dar de comer, nos ven tan flacos como ellos.
Y saber que pudimos haber sido mejor de lo que ahora somos y poder estar en otras condiciones. ¿Quién no siente bronca?.
Pero el tiempo atrás no se puede volver, e incapaces “no todos” somos, entonces ¿porque nos hemos hundido en tanto barro?.
Hay países con no tantos recursos naturales como el nuestro, y hoy exportan mucho mas que nosotros. Hay países tan grandes como Buenos Aires o Tucumán y hoy según el ranking mundial, estos países son mil veces más ricos que el nuestro.
Suiza no tiene vacas y sin embargo tiene los chocolates más ricos. Nosotros tenemos vacas pero no pasa nada: La leche aumenta. Salí afuera y pregúntale a algún chico de la calle cuando fue la ultima vez que tomo un vaso de leche... y si... saber que vacas en argentina hay... pero no pasa nada.
Y si te pregunto ¿Qué le paso a Argentina?, ¿Vas a echar culpas?. Jamás nadie da razones, mucho menos soluciones. Como poder dar respuesta a una pregunta si ni siquiera piensan en lo que nos paso.
Puede ser que este equivocada, pero algo de razón creo que tengo. Argentina tiene un serio problema de actitud. Estamos tan metidos y contagiados del problema que nunca supimos ver que las respuestas para salir adelante no pasaron por súper formulas de la CEPAL en su momento y ahora del FMI. No había necesidad de matemáticos, economistas, científicos ni sociólogos... Todo paso por una sola palabra que ninguno de los que nos gobernó supo respetar: ETICA.
Y hoy el problema ya no es del gobierno, ellos están tratando de inventar lo imposible: una mano mágica que nos saque a flote. Hoy el problema es de todos, y la solución seria una actitud más ética. Y sé que parece imposible. Pero si nos fijamos en los países del primer mundo... quizás fue la ética lo que los llevo a donde están.
Yo estoy esperando dos cosas para Argentina:
Salir de esta resecion.
Ganar el Mundial.
¿Qué es más fácil?.
Sentémonos. Saquemos todas las broncas que cada uno guarda y fragmentemos más el problema buscando culpables entre cada uno de nosotros.
Removamos toda la bronca que sentimos. Pero siempre seguimos dando vuelta en el mismo problema, año tras año:
Maldita corrupción.
Políticos Hijos de Puta.
Pobreza.
Inseguridad.
Sistema Judicial vendido.
Gobierno inepto.
Argentina ¿qué nos pasó?.
Es jodido admitir que no hay vuelta atrás, “lo hecho, hecho esta”. Y seguimos lamentando todo lo que no fue, porque seamos sinceros, Argentina no se le parece ni un poco a Nigeria. Pero desde afuera, las economías que hoy nos tienen que dar de comer, nos ven tan flacos como ellos.
Y saber que pudimos haber sido mejor de lo que ahora somos y poder estar en otras condiciones. ¿Quién no siente bronca?.
Pero el tiempo atrás no se puede volver, e incapaces “no todos” somos, entonces ¿porque nos hemos hundido en tanto barro?.
Hay países con no tantos recursos naturales como el nuestro, y hoy exportan mucho mas que nosotros. Hay países tan grandes como Buenos Aires o Tucumán y hoy según el ranking mundial, estos países son mil veces más ricos que el nuestro.
Suiza no tiene vacas y sin embargo tiene los chocolates más ricos. Nosotros tenemos vacas pero no pasa nada: La leche aumenta. Salí afuera y pregúntale a algún chico de la calle cuando fue la ultima vez que tomo un vaso de leche... y si... saber que vacas en argentina hay... pero no pasa nada.
Y si te pregunto ¿Qué le paso a Argentina?, ¿Vas a echar culpas?. Jamás nadie da razones, mucho menos soluciones. Como poder dar respuesta a una pregunta si ni siquiera piensan en lo que nos paso.
Puede ser que este equivocada, pero algo de razón creo que tengo. Argentina tiene un serio problema de actitud. Estamos tan metidos y contagiados del problema que nunca supimos ver que las respuestas para salir adelante no pasaron por súper formulas de la CEPAL en su momento y ahora del FMI. No había necesidad de matemáticos, economistas, científicos ni sociólogos... Todo paso por una sola palabra que ninguno de los que nos gobernó supo respetar: ETICA.
Y hoy el problema ya no es del gobierno, ellos están tratando de inventar lo imposible: una mano mágica que nos saque a flote. Hoy el problema es de todos, y la solución seria una actitud más ética. Y sé que parece imposible. Pero si nos fijamos en los países del primer mundo... quizás fue la ética lo que los llevo a donde están.
Yo estoy esperando dos cosas para Argentina:
Salir de esta resecion.
Ganar el Mundial.
¿Qué es más fácil?.
Huerta de fertilidad
Mientras todo se mantiene inmóvil, congeladas las mentes de todos los iguales. Tal vez costumbre a no despertar los pensamientos, pero no todos tienen tanto hielo para apagar ideas. Escóndete y huye si eres de fuego, que este mundo es de fríos. Huye a tu mundo color sol, donde todo lo que es vida son ideas que de otra manera estarían muertas.
Busca algo de tierra sabor fertilidad de la inteligencia, y en el fondo de tu cueva haz huertas de ideas. Siembra todo lo que se te ocurra, desde los más efímeros sueños, hasta los anhelos de todos los hombres, quien sabe, algún día todo puede crecer, y tendrías tus sueños, anhelos, inteligencia fértil para llevar al mundo de los fríos.
Busca algo de tierra sabor fertilidad de la inteligencia, y en el fondo de tu cueva haz huertas de ideas. Siembra todo lo que se te ocurra, desde los más efímeros sueños, hasta los anhelos de todos los hombres, quien sabe, algún día todo puede crecer, y tendrías tus sueños, anhelos, inteligencia fértil para llevar al mundo de los fríos.
Lo ilógico
Ahora me paso toda la tarde pensando que el teléfono ya no interrumpe la cena. Y me pregunto a quien habrá vendido la luna que le regalé. Y en la calle me he olvidado siempre todos los paraguas.
Abro la ventana de mi casa y escucho como me llaman todos aquellos a quienes perdí, y también los paraguas tienen voces y las monedas y mis papeles.
Enchufo la licuadora y bato las claras de un huevo. Mezclo harina y azúcar y todavía me aburre no escuchar el teléfono.
Abandono la cocina y me tumbo en mi sillón. Ojeo revista y encuentro un mensaje: “Vendo una Luna. Llamar al 4521-5656. Preguntar por Sebastián.”.
“Hola, llamo por la Luna, ¿estaría Sebastián?”. “Si, yo soy Sebastián”. “Quiero tu luna, ¿a cuánto la vendes?”. “Te la devuelvo”.
Y esa tarde moví mi cama a la ventana. Corrí las cortinas. Busqué el teléfono y me senté a ver como salía mi luna.
Suena el teléfono.
“Hola” dije. Alguien respondió: “Asómate a tu ventana que en cinco minutos te dedico la luna de esta noche”.
Asome la cabeza y copié el atardecer. Era el mas naranja, el mas amarillo y el mas silencioso.
Y el teléfono volvió a sonar.
Solo dije: “Gracias”.
Y me tire en mi cama con el cuello doblado hacia la luna pensando lo raro que se siente tener una luna y no poder tocarla.
Abro la ventana de mi casa y escucho como me llaman todos aquellos a quienes perdí, y también los paraguas tienen voces y las monedas y mis papeles.
Enchufo la licuadora y bato las claras de un huevo. Mezclo harina y azúcar y todavía me aburre no escuchar el teléfono.
Abandono la cocina y me tumbo en mi sillón. Ojeo revista y encuentro un mensaje: “Vendo una Luna. Llamar al 4521-5656. Preguntar por Sebastián.”.
“Hola, llamo por la Luna, ¿estaría Sebastián?”. “Si, yo soy Sebastián”. “Quiero tu luna, ¿a cuánto la vendes?”. “Te la devuelvo”.
Y esa tarde moví mi cama a la ventana. Corrí las cortinas. Busqué el teléfono y me senté a ver como salía mi luna.
Suena el teléfono.
“Hola” dije. Alguien respondió: “Asómate a tu ventana que en cinco minutos te dedico la luna de esta noche”.
Asome la cabeza y copié el atardecer. Era el mas naranja, el mas amarillo y el mas silencioso.
Y el teléfono volvió a sonar.
Solo dije: “Gracias”.
Y me tire en mi cama con el cuello doblado hacia la luna pensando lo raro que se siente tener una luna y no poder tocarla.
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